Citeaux lu...sitôt bu

Atelier du 07/09/07

2007-09-16T11:11:00.000+02:00

Proposition d'après Ardoise de Philippe Djian. Dans ce livre, Philippe Djian évoque les auteurs à l'égards desquels il se sent redevable. Il ne s'agit pas de solder un dette, mais de faire le point sur les influences les plus fortes qui l'ont menés sur le chemin de l'écriture. Il passe donc en revu une dizaine d'auteurs, de Kérouac à Carver et explore quelques aspects de sa rencontres littéraire avec eux.
"Jerome David Salinger
D'une certaine manière, je ne me souviens pas de ce qu'il y a avant L'Attrape-Coeurs. Je pense que quelques livres étaient déjà passés entre mes mains, mais je n'en ai plus le souvenir. Ma mémoire a tout effacé, comme si elle entendait lui faire place nette.
J'étais à Paris, au lycée Turgot, à cette époque et j'imagine que le ciel était gris et les murs d'un jaune pâle, assez tristes. Je devais être en seconde et avoir quinze ou seize ans. Ce n'était pas un lycée mixte. J'avais à peu près le même âge que Holden Caufield, le héros du livre. (...)"
Le proposition consistait à inviter chaque écrivant à faire le point sur sa propre ardoise, dans le champ littéraire ou autre. La contrainte formelle consistait à tenter d'écrire des phrases de plus en plus longues.

Texte de Christophe

Trop.

Il y en a trop.

Bien plus que beaucoup.

Excès pléthorique de la surrabondance.

Démesure d’une foule de personnages qui se pressent.

Galerie de démons en tous genres et de héraults de légende

Esprits conquérants et génies triomphants rayonnent en mon histoire.

Ils entrèrent dans ma vie au gré des programmes d’une scolarité laborieuse et chaotique.

Ils enflammèrent l’enfant impatient, prisonnier de la quotidienneté banale d’une histoire sans histoire.

Ce peuple d’encyclopédie nourrit les rêves gigantesques d’une faconde tourmentée, impérieuse et inconsciente

L’enfant courrait les cités, errait la forêt, bataillait ses semblables ; ses genoux écorchés hurlaient à l’avenir de remplir sa promesse.

Atelier du 22 juin 2007

2007-08-27T19:48:00.000+02:00

Propositionde Gilles :
Terminer son texte par la phrase : Et le lendemain, elle était souriante

Marijo
Ils s’étaient téléphonés. Ils avaient discuté beaucoup. Ils n’avaient pas trop de temps
- Viens ce soir, j’vais à un atelier d’écriture entre copains. Tu verra c’est sympa. Ils sont fous mais pas méchants. Viens boire un verre.
Ils étaient venus tous les deux, juste pour boire un verre et ensuite, on verra.
- Il est neuf heures dix. On a une heure.
- Non mais vous savez, moi je en suis pas une littéraire et…
- Tu m'passerais la bouteille, s'il te plaît?
- Maintenant tais toi. Tu écris, et tu ne dis plus un mot.
Cinq minutes plus tard, ils essayaient tous d'écrire, qui à la main, qui sur son clavier.
- J'peux ouvrir un peu, vous allez me faire mourir?
- Qu’est ce que t’as, tu t’ennuis ?
- C’est lourd.
- Oh non,tu veux pas prendre un livre ou bien…
- C'est quoi ce petit bruit, ça me dérange. Tu peux pas arrêter s'il te plait?
- Elle est sympas ta copine. Elle ne veut pas aller faire un tour?
- Arrête tu m’fais chier avec tes histoires. On s’en fout.
- Comment ça on s’en fout ? Parle pour toi.
- Je suis là pour écrire moi. C’est tout ce que je demande.
- Beh c’est malin, tout ce que tu trouves à faire c’est de semer l’embrouille. Tu crois pas que t’as mieux à faire ?
- Mais t'es qui toi?
- C’est toujours comme ça. On est trop gentil...
- Bon ça suffit maintenant.
- Mais j’fais rien moi.
- On peut écrire là, s'te plaît? Arrête, tu m'déconcentres!
- Gilles on l’aime bien. T’es l’amie de Gilles. Mais là tu déconnes.
- Non mais j’dis rien.
- On va pas se battre quand même.
- T’es qui toi ?
- Plus que cinq minutes...
- Et j’ai rien pu écrire. C’est malin.
- J'peux fermer, j'vais mourir?
- Si c’est comme ça j’arrête ce putain d'atelier. On s'croirait en maternelle.
- Attention aux verres!
- Aille. Ca va pas ou quoi? T’en veux une toi aussi ?
- T’es contente, t’as tout fais foiré.
A dix heures, le groupe entier s’étripait jurant chacun de son côté. Plus jamais il ne pourrait s’entendre. Le dernier atelier d’écriture venait d’avoir lieu.
- On s'en va. J’te raccompagne. Tu m’as mis la honte. Décidément t’es pas possible.
Il l’avait raccompagnée chez elle sans un mot. Il n’était pas monté comme à son habitude. Il s’était tout juste dit au revoir du bout des lèvres.
Et le lendemain, elle était souriante.

Atelier du 8 Juin 2007

2007-06-10T18:05:00.000+02:00

Proposition de Brigitte (détail à venir)

Gilles

-« Voter ??? Moi ? Jamais ! »
- « Mais pourquoi ? C’est ton devoir de citoyen… »
- «Mais voyons, enfin, c’est aussi lumineux qu’un isoloir ! »
- « Comment ça ? »
- « Mais ça crève les yeux ! Aussitôt franchi l’entrée du bureau de vote, il faut faire la queue comme à la cantine, sauf qu’à la cantine, tu vas tout manger ce que tu as choisi, alors que là, tu vas tout jeter, sauf un bulletin ; outre le fait que c’est un gâchis monstrueux, ils pourraient préparer pour chaque votant, un petit paquet de bulletins, tout propre, tout prêt… »
- « Mais quel rapport avec l’isoloir… ? »
- « J’y viens : tu passes dans l’isoloir, on t’oblige à fermer le rideau ; un rideau vaguement beigeasse, ou blanc pas net…Même dans la maison de la République, tu n’es pas chez toi, quoi…Chez toi, quand tu passes dans la douche à poil, t’es pas obligé de fermer la porte, ou de tirer le rideau ! Mais il y a plus grave : une fois que tu as fermé le rideau, qu’est-ce qui peut bien te donner envie de voter ? On y voit rien, vu qu’on a tiré le rideau… »
- « La lumière vient des plafonnier… »
- « admettons. T’as une lumière blafarde, une vague tablette, une poubelle dans laquelle finissent de se dessécher les derniers bulletins de vote des précédents électeurs. Et ô scandale, alors que tu vas accomplir un geste lourd de sens pour la république, pas un siège pour t’asseoir confortablement, pas une corbeille de fruits, pas même un téléviseur pour suivre Roland Garros. »
- « Pour toi voter, ça doit être un moment de détente, genre Club Med ? »
- « Un moment de réflexion dans de bonne conditions, oui ! Pourquoi pas un petit bouquet, un minibar, quelques revues. Si on ne donne pas aux gens l’envie d’aller voter, ‘faudra pas s’étonner s’il y a 30% d’abstention. »
- « Et cela te mène où, en définitive ? »
- « A voter blanc, c’est plus lumineux, et c’est meilleur pour mon teint ! »

Christophe et Marijo (qui ont tenté d'écrire à deux mains)

- T’as vu les résultats ?
- C’est Amélie Moresmo ?
- Naaaan, j’te parle pas du tennis, j’parle des élections. T’es au courant qu’on est en démocratie et que dans ce pays, c’est le peuple qui désigne les gens qui votent les lois ?
- Et les lois qui nous gouvernent ? Moi, j’me tâte, ch’uis pas sûre qu’ils ont besoin de moi pour se distribuer les influences et les luttes qui vont avec ? Moi, ch’uis pas sûre d’aller voter. Si j’étais un homme j’irais pas
- Une chance d’être nées femmes, ca nous exonère d’une bonne partie de la bêtise humaine.
- Encore si c’était un referendum sur le bien fondé des retraites accordées à tous ces guignols. En fait le moins on en change moins de retraites seront à verser avec nos impôts.
- J’suis pas sûre que c’est ca qui pèse le plus sur les finances publiques mais bon, comme la prime aux sortants à marché à fond d’après ce que j’ai entendu à la radio et qu’il y a un max de bedonnant qu’ont récupéré leur siège, je regrette pas d’être restée à la maison plutôt que de me livrer à cette farce.
- Il y a des femmes qui ont payé trop cher le droit de vote. En fait j’ai failli ne pas y aller. En votant j’ai payé ma dette… Si encore ils comptabilisaient les blancs… J’te parle pas de comptage ethnique. Nicolas s’y prépare mais c’est pas les bulletins qu’il veut compter.
- Mais attends j’te suis pas, on peut payer ses dettes comme ça ?
- Beh oui, quand tu votes, tu ne trahies pas ta grand-mère et blanc, tu lances un avertissement au système.
- Ma grand-mère, elle allait à la messe tous les dimanches et elle faisait son devoir conjugal en serrant les dents. Je suis sûre qu’elle aurait préférée l’abstinence et j’crois pas qu’elle se sentirait trahie par mon abstention. Quant à ceux qui se sont bagarrés pour instaurer la démocratie représentative, je sais pas ce qu’ils penseraient en voyant nos élus organiser leurs déconvenues conjugales pour faire la une de la presse people ! J’veux bien être gentille, mais quand même pas couillonne !
- Tu sais que la fille à Cécilia va rentrer dans le prochain loft ?
- J’savais pas mais ca m’étonne guère. Et j’te fiche un billet qu’on aura droit aux premiers émois du petit Louis quand on sera à mi mandat. Le plan de comm doit déjà être préparé. Ajoute à ca que les décisions importantes sont maintenant prises à Bruxelles et on commence à s’approcher du tableau exhaustif.
- On approche du « rocher », le pouvoir en plus et ça, ça fait peur… La l’état de Grace de Monaco, puis ce sera le petit Louis qui vomira dans les massifs.

Atelier à Hardelot du 12 Mai 2007

2007-05-16T07:02:00.000+02:00

Proposition d'après Microfictions

"Grand-mères d'autrefois" de Régis Jauffret

Régis Jauffret illustre l'une des tâches de l'auteur : se glisser dans une multitudes de personnages et créer des univers différenciés. Microfictions se présente comme un recueil de 500 fictions, souvent drôles et flirtant fréquement avec quelques horreurs si constitutives de l'humanité. A partir d'une de ces Microfictions la proposition consiste à dépeindre une grand mère en vacances (ce qu'aucun des participants n'était!) sans propositions principales (figre styllistique utilisée par R. Jauffret).

"- Maison de famille, l'été.

Construite à ras de la plage. La baie paisible. Pas de yatchs mouillés à proximité. Pas de bateau à l'horizon. On dirait qu'une portion de mer a été arrachée au large pour être posée là. De rares familles étendues sous des parasols rouillés, troués d'avoir passé l'hivers dans un abris de jardin. Les enfants qui courent sur le bord et qu'il faut supplier avant qu'ils consentent à profiter du beau temps pour se baigner dans l'eau froide. Les bébés qui piaillent un peu, qui dorment, qu'on sort du berceau pour les promener dans ses bras. Le marchands de glaces et de beignets qui passe avec son panier pendu à son coup par une courroie usée.

Christophe

Dans un village champenois ravagé par deux guerres. Rapidement reconstruits avec les moyens disponibles. Gris. Triste. Les rues bordées de murs en crépis. Quelques portes cochères avec les enseignes de propriétaires récoltants. Le village est à flanc de colline. L’est glisse vers le lit boisé de la Marne. L’ouest s’envole vers une statue de la vierge à travers des rangées de vignes. Les trottoirs sont étroits. Impossible de se croiser sans qu’un passant descende dans le caniveau. Ma grand-mère sort de chez la coiffeuse. Petite taille. Robe plissée. Cheveux courts. Sa mise en plis aux reflets mauves. Le clocher sonne 15 heures. Le Familistère, la boulangerie, le boucher et la Coop. Echange de sourires. Acquiescements. Signes de la main. Elle passe devant l’Eglise. De l’autre côté, la grille du château Montebello. Les caves Rolland Billecart. La maison Philipponat. Puis elle s’engage dans une large impasse. A gauche une pente douce pour que les camions montent les chargements de raisin vers le pressoir lors des vendanges. A droite, une maison louée à des ouvriers polonais. Au fond, la façade d’une maison à étages.

Marijo

90 ans à Noël, neuvième de la fratrie, dernière arrivée, dernière partie, Nati la mamie. Ravie, toujours en vie au haut de sa tour HLM. Un sourire réjoui. Mille choses à raconter, souvenirs d’une vie d’expatriée laborieuse et si exotique, trois couplets en espagnol et le reste en français.Dans la cuisine, un piaf solitaire compagnon de solitude. Son hobby : la gourmandise, préparer, déguster, partager avec qui la visite.
Au quinzième ni poussière, ni vitre à laver ni aide ménagère. Sa vie à servir et finir pas se faire servir despues ? Quand même...
Au quinzième le silence et les chants du pays.
Au quinzième pas de rideau, un jardin suspendu dopé à la lumière du ciel.
Au quinzième, la petite bonne venue de Saragos discute avec les nuages.

Hélène

Une grand mère en vacances.
Une location d’été pour une famille parisienne dans une région de châteaux et de propriétés de bridgeurs.
Des après-midis concentrés : autour de chaque table, trois joueurs qui lèvent le menton pour scruter les cartes jetées et qui le replongent dans leur écharpe pour préparer la réplique.
Les morts debout, accrochés au dossier de leur partenaire, et parfois à leur cane.
Une femme en tablier blanc, à la main discrète pour changer les verres de rafraîchissement.
L’âge moyen exige une lutte contre la déshydratation, l’insolation et l’humidité sous les arbres.
Une des participantes les plus fringantes, ma grand mère, un rouleau de cheveux teints sur la nuque et les lèvres perpétuellement en mouvement.
Ses trois préoccupations : vérifier qu’à la table voisine, son père ne manque de rien, que dans la bibliothèque, « son petit Jo » de mari ne s’impatiente pas , et GAGNER.
Chaque après-midi semble un combat : savoir faire équipe et gagner.
Depuis des années, ces couples tournent autour des tables ; une certaine excitation restera perceptible pour l’enfant que je suis, lorsqu’au dîner familial les coups seront commentés.

Atelier du 4 Mai 2007

2007-05-08T04:37:00.000+02:00

Proposition d'après "Miette" de Pierre Bergounioux.
"L'escalier de la cave, rongé par l'humidité,ayant commencé à donner des signes de faiblesse, il reçut l'appui de forts burins coniques pareillement engagé dans la maçonnerie. De sorte que le jour où une marche céda sous mon poids, l'un d'entre eux, qui dépassait d'une bonne trentaine de centimètre le limon, me froissa les côtes en long pour finir sa course dans le creux de l'aisselle. Je tenais à deux mains je ne sais quoi de fragile et de lourd que je n'entendais pas lâcher. Ca se serait mal terminé si mes pieds n'avaient touché le sol au moment où le burin arrivait au fond de l'espèce de cul-de-sac que forme la jonction du tronc avec le bras."

Dans le style ciselé de P. Bergounioux, qui utlise un vocabulaire précis et une manière ciselée, tenter de décrire avec le plus de précision possible une scène aussi pointue et improbable (nous nous entendrons pour proposer la même que celle de l'extrait).

Christophe
Dans les maisons préfabriquées pas chères des années 80, le peu qu’est pas en placo est livré en plastique. Sauf les fondamentaux de l’édifice qui sont coulés en béton pour que tout le reste puisse s’y accroché pendant la durée de la garantie décennale. Signez là avant qu’on sabre le champagne. Le savoir faire de nos ouvriers et l’ingéniosité de nos équipes d’architectes. Dix ans de garantie parce que c’est la loi, mais pour des décennies de tranquillité mon cher Monsieur. La qualité, ça ne trompe jamais.
On a sabré les cacahuètes et sifflé nos flûtes en se congratulant. Tout le monde était un peu pressé mais j’ai quand même parlé de la tâche d’humidité au sous sol. On s’est dit que c’était normal sur une fin de chantier, qu’on s’était un peu bousculé pour tenir les délais car on savait bien que tout le monde était impatient mais que c’était rien du tout, qu’en deux jours il n’y paraitrait plus. C’est du solide ça M’sieur Dame et si vous voulez avant qu’je parte on peut aller jeter un œil parce que je suis tranquille, y a pas de problèmes. Dans l’escalier, on a remarqué la qualité des finitions et celle des matériaux. On a donné des coups de talons sur les marches. On allait pouvoir dormir sur nos deux oreilles et surtout pas nous inquiéter.

Gilles

J’ai, à l’évidence, trop bu de ce délicieux Bourgueil accompagnant les rognons dont ce soir je me suis gavé.
Sec de mots, assoiffé de verbes, en mal d’adjectifs et d’adverbes, s’impose à moi comme une nécessité catégorique, si je veux continuer ce soir mon récit, la descente dans le noir dictionnaire coincé, là bas, entre de vieux numéros du « petit écho de la mode « et les œuvres complètes de Victor Hugo.
Après avoir allumé la pâle ampoule au-dessus de la bibliothèque, j’entre avec précaution dans le précieux dictionnaire dont je connais les chausse-trappes, les degrés incertains, la planche glissante des synonymes, toujours prêts à faire chuter le lettré le mieux averti.
Je tombe sur la lettre « M » ; L’œil bizarrement attiré par le nom d’un ancien dirigeant du parti communiste français, je ne vois pas que le nom qui suit, le mot « marche » est vermoulu et cède sous mon pas ; feuilletant à toute vitesse les pages qui défilent sous mes yeux, je me raccroche dans ma chute à la lettre B, comme burin, qui me fait en passant une belle estafilade sur le poignet et remonte en saignant mon bras jusqu’à l’aisselle. Provisoirement bloqué entre « burin » et « buse », mon pied avance à tâtons jusqu’à la lettre suivante, le C, comme « cave ». Pour inconfortable que soit la pose, mon pied s’y arrime quelques secondes. Me croyant tiré d’affaires, je reprends de l’assurance, mais la cave se rebiffe, et je reprends ma chute effrénée, déchirant ma chemise sur le mot « cran d’arrêt », me cognant la tête sur le mot « cruche », m’éclatant le cuir chevelu sur le mot « cervelle ». Un autre mot met un point final à ma chute : le mot « con ».

Marijo
En guise de patère pour sa veste de jardin, mon père avait glissé un burin entre deux moellons apparents de l’escalier de la cave. A une de mes expéditions souterraines, la septième marche, fatiguée d’être impitoyablement piétinée céda férocement avec un cri de fracas justicier. Jusque là menaçant, la présence d’esprit et l’adresse du porte-manteau pour me retenir d’un doigt ferme glissé sous mon bras le transforma en ange gardien. Empêché dans ma culbute, j’eu l’immédiate certitude que je devais ma vie sauve à cette ferraille jusque là dépréciée.

Hélène

Merci Hitler,
Sans lui, pas de moi,
Et je ne suis pas seule dans ce cas.
Que de rencontres provoquées par sa volonté,
sa nécessité pressante d’occuper Paris.
Mes grands parents paternels ont fui le XVI ème pour Angers, ville que traversaient mes grands parents maternels en provenance de la rive droite également.
Dans ce château d’amis communs, il a dit de ne pas l’attendre, que l’armée anglaise était loin.
Elle lui a confié sa chaîne de baptême, puis a refusé trois demandes en mariage pour lui.
Trent ans après, elle ne se lassait pas de le lui rappeler, il souriait d’un air gêné de la faire souffrir par ses retours tardifs.
Et moi, je sais : depuis l’enfance de mon père, une blondinette viennoise lui tient au cœur, il ne s’en cache pas, mais Hitler a bousculé des vies.
Le père autrichien était nazi, ces français combattaient le nazisme.
La brune du château angevin est devenue la fiancée, puis ma mère,
mais Hitler ne nous a pas rendus heureux.

Atelier du 6 avril 2007

2007-05-04T15:17:00.000+02:00

Proposition : A partir du livre d'Eric-Emmanuel Schmitt "La part de l'autre" écrire un texte commençant par "Et si...."

Thierry :
Et si j'avais pu grandir dans un espace d'amour parental sécurisé, aurais-je été homosexuel ?.La réponse est "Oui".
Cette hypothèse de vérité sur l'amour sécurisé m'a été apportée comme le Saint Graal par mon psy, un jour d'Octobre 2001. Elle a changé ma vie. De la fiction je suis passé à la réalité. Enfin liberé, enfin dans ma vraie vie.
Cette profonde réflexion m'amène à penser que la vérité est bien plus forte qu'une simple hypothèse, mais que parfois la vérité naît aussi d'une hypothèse. De toutes les façons on ne change pas le cours des choses, sauf si une hypothèse vient boulverser une vérité....ou réciproquement !.

Marijo
Si seulement ce jeune Adolphe avait été reçu à son concours ! Comme tant d’autres étudiants, il en aurait sans doute était pleinement fière et satisfait. Son ambition : devenir le maître de la peinture contemporaine. Difficile à croire qu’il aurait pu susciter la jalousie de Staline. La chose artistique aurait sans doute habité son esprit tout au long de sa vie. Il se serait vu installé quelque part sur le flan d’une montagne à l’ombre de la forêt bavaroise. D’abord exposé dans les salons amateurs, son acharnement l’aurait lancé à la quête de la reconnaissance de ses paires. Son opiniâtreté l’aurait amené à chercher un moyen de se faire reconnaître plus que de vivre de son art. Chef d’atelier. Il aurait mis toute son énergie à faire connaître la valeur de ses élèves. Il aurait établi des règles strictes d’ordre et de discipline. Interdire toutes inspirations issues d’une culture autre que germaine…

Atelier du 23 Mars 2007

2007-03-27T11:12:00.000+02:00

Proposition de Thierry
Décrire une journée de sa vie ou de travail en employant le plus possible de noms propres poétiques.
Extrait du roman de Stéphane Fière "La promesse de Shangaï"
"Il a proposé d'aller manger chez le Roi de la Nouille.....L'Orient Paris avec ses tours de 37 étages.....Celui où se trouve le salon de thé traditionnel Harmonie Universelle....J'avais l'intention de l'attendre devant le karaoké Le Monde de la Fête....Nous avions décider d'acheter une couette neuve en duvet de canard dans le délicieux magasin A la Bonne Literie....Avec son salaire de quatre cents yuans par mois pour les quatre jours par semaine dans le magasin Génération 2000....Ellles allaeint manger des raviolis au restaurant Aux Six Viandes..."

Thierry
"Les convenances parfumées, tel était l'endroit où je travaille. J'en suis le responsable. Vêtu d'une blouse synthétiquement blanche, j'occupe un petit emplacement d'où je peux surveiller les allées et venus de mes hôtes. Souffle du Printemps m'aide à m'accommoder des odeurs laissées parfois par un garde-manger en col blanc ou une Marylin trop platine. Pour me remercier de ma grattitude, mes invités enfin soulagés me laissent parfois quelques mitrailles usagées. Outre ma surveillance, je mets un point d'honneur à entretenir au mieux l'endroit, afin qu'il laisse un furtif souvenir de soulagement apaisant. Je veille particulièrement à toujours approvisionner en feuilles de caresses parfumées les devidoirs. Rien n'exaspère plus mes clients que de se retrouver nus en manque de carresses. Mon polichinelle à poils drus m'aide également à renrde blanc ce qui l'espace d'un bref instant a pu virer au marron glacé!. La journée s'écoule ainsi, toujours de la même façon, rythmée par l'arrivée dans la station des rames vertes et blanches deversant la horde des travailleurs. De 9h00 à 18h00, du lundi au vendredi, j'ouvre les portes de mon paradis temporel à celles et ceux désirant trouver sur leur chemin un havre de soulagement."

Hélène
"Au matin, à Hardelot plage, l’eau est hard pour le baigneur qui reste pelotonné dans son peignoir pour franchir l’estran.
Ses pieds se courbent sur les ridules sableuses et encoquillées des bâches, là où les crevettes en pincent pour les crabes qui ne dépassent jamais leur taille.
A midi, la villa Les Beaux Jours accueille sur son perron les rescapés du bain qui choisissent une marche au soleil ou au vent pour se sécher les cheveux.
Les richesses régionales ramenées du Marché Gourmand leur font croire aux abeilles du Pas de Calais, au roquefort de Picardie, à l’andouillette d’Ambleteuse, … . L’eau creuse, tout est bon.
L’après-midi verra les marcheurs entrer dans le bois du Pré Catelan pour suivre la route des juifs qui est une dalle de béton sur les dunes et les oyats. Le sable y réverbère la lumière et la chaleur emmagasinées. Certains choisissent pour leur sieste de rester proches de la villa DO MI SI LA DO RE qui distille avec allégresse son programme FIP .
La soirée se veut plus intellectuelle, avec apéro et papotage au Bar de l’Océan, en surveillant du coin de l’œil le rayon vert. La partie de scrabble arrive après le dîner, à l’étage noble de la villa, celui d’où l’on peut surveiller l’ancienne place des tennis. Elle vient d’être rebaptisée Louis Marie Cordonnier en reconnaissance des mérites de cet architecte qui sut poser les villas en fer à cheval pour éviter l’obstruction de la vue sur la mer.
Il est arrivé à Hardelot, Pas de Calais, que les lampes s’éteignent mais que les coups de soleil rougeoient".

Marijo
Ce matin, rendez-vous à une sortie du RER en banlieue avec un spécialiste de l'habitât urbain. A la recherche de notre nid d'amour, j'étais tombé sur une annonce pour le moins prometteuse. "A vendre charmant petit duplexe 110 m2, quartier résidentiel et calme. Bâtiment de caractère, fin 19 eme. Lumière zénithale, poutres apparentes, sol en marbre d'Etiopie, cuisine américaine, possibilité atelier, cour ombragée, 15 minutes de Paris Gros potentiel"
Le RER a pris près de vingt minutes à s'enfoncer dans une banlieue cafardeuse. Là m'attendais l'agent immobilier pour les dix minutes de route à rajouter.
Quelle surprise! Le moteur de sa BM s'arrête en fond d'impasse derrière le bâtiment désafecté de la laverie municipale. Aucun signe de vie si ce n'est le concert d'aboiements des chiens réveillés par le claquement des portières de voiture. Une porte métallique et rouillée sur une façade aveugle nous permet de pénétrer dans un vestibule où flottait une odeur d'humidité sans doute venant des égouts. La seconde porte franchie, nous nous trouvons dans une salle plutôt petite et très basse de plafond. Le sol dont on imagine avec peine qu'il fut blanc est couvert de fiente de pigeon et de moisissures. Quelques dalles du faux plafond sont manquantes et mon regard tombe sur la taule ondulée de la toiture posée à même une charpente métallique noire de rouille. Deux minuscules fenêtres ouvrent sur une cour fermée de hauts murs de parpaings. Derrière une porte de placard entrebâillée, je découvre une plaque électrique posée sur un frigidaire table qui jouxte un évier crasseux dont la robinetterie manque. Au centre une trémie d'escalier pour accéder au sous sol. L'escalier est branlant, la hauteur sous plafond est à peine d'un mètre quatre vingt dix et le sol est en terre humide. « Vous voyez, là, vos pouvez ouvrir la plafond à la hauteur du chien assis du séjour et avoir une belle lumière directe. Un atelier n'a pas besoin de lumière du soleil. Et pourquoi croyez-vous que les ateliers d'artistes sont toujours exposés plein Nord ? »

Atelier du 23 février 2007

2007-02-24T10:26:00.000+01:00

Proposition : A partir des illustrations de Maé ( 12 planches ), imaginer une histoire

Thierry
Et après?
Ted qui voulait connaitre son avenir, décida d'aller dans la forêt de Goulko, là où se trouvait la qerrure magique. Une longue marche à travers la forêt pétrifiée, lui permit d'atteindre enfin la porte de bois clair et son immense serrure. Curieux et prudent, il colla son oeil sur l'ouverture. Sa première vision lui renvoya une lumière blanchâtre et des formes sans arrondi. L'ombre d'une femme "surcoiffée" traversa devant lui et laissa place à un paysage apocalyptique. Un lit et une voiture suspendus dans des arbres de couleur cendre et sans feuilles. Un immense chêne, ou ce qu'il en restait, s'avança vers Ted et se présenta comme le seigneur de Goulko.
- Bonjour mon garçon, que puis-je pour toi ?
- Bonjour Monsieur, répondit timidement Ted, je voudrais voir mon avenir, le beau et le moche !
Le seigneur répondit :
- Le beau tu ne le verras pas, les humains ne le comprenent pas, ils l'ont détruit, il n'existe plus!
L'enfant apeuré lui demanda de voir le moche.
L'arbre écarta ses branches. Ted vit sa propre personne sauter d'arbres en arbres jusqu'à se rapprocher d'une petite fille à grosse tête assise au bout d'une branche.
Avant qu'il n'ait pu l'atteindre, la gamine tomba et disparu. Ted se mit à hurler, crier, gesticuler.
Lui qui errait depuis si longtemps dans cette forêt de l'apocalypse, rêvait de rencontrer une forme humaine.
Il demanda au vieux chêne :
- Toi qui est le seigneur de la forêt, pourquoi as-tu laissé tomber cette petite fille ?
Le chêne dévêtu lui répondit :
- Cette petite fille était si moche, qu'en tant qu'humain tu aurais été incapable d'amener à toi, sa beauté interieure !.

Marijo
Marin du ciel, démon de l'air

Bateau par-dessus branches,
Lit par-dessus ciel

Maison de vent et tout fout l'camp
Forêt de papier et souffle blanc
Tempête du désir, délire du naufragé,
Folles amours, cahot de la destinée
Marée basse, lit au sommet.
Tout ce qui est en bas est en haut,
Quitter le monde où tout ce qui est en bas demeure.

Atelier du 26 janvier 2007

2007-01-28T11:39:00.000+01:00

Thierry
45 ans en paraissant 60, mal rasé, le cheveu hirsute, Vladich était professeur en histoire de l’art à Sarajevo. Depuis 5 ans il survivait à Paris à deux pas de la tour Eiffel. Au moment ou son pays sombrait dans un gigantesque trou noir, il s’était réfugié dans la ville des lumières de la vieille Europe. Un chemin de croix de 28 jours l’avait amené au pont de l’Alma, coincé entre un Zouave et le mémorial d’une princesse mal aimée. De sa terrasse en bord de Seine, il fumait de vieux mégots usagés en regardant l’avenir derrière lui. Il pensait qu’il pourrait encore tenir quelques jours avant de déménager dans un coin plus abrité. Bien qu’il n’aima pas dormir au-dessus de l’eau à cause de l’humidité et de la peur de tomber, cette année encore les poutrelles du pont seraient son refuge hivernal. Il s’habituait à cet endroit car il était tranquille. Les habitants du quartier ne venaient pas l’ennuyer, beaucoup d’appartements avaient les volts fermés. Seuls de rares africains ou Roumains avaient essayé de se joindre à lui, mais ils ne supportaient pas le bruit des voitures. Vladich n’y prêtait plus attention depuis bien longtemps. Vladich n’était sensible qu’u bruit des obus, la nuit dans ses rêves.
Un soir d’ivresse et de fumerie désespérée, il vit apparaître des chevaliers emmitouflés et bardés de gilets orange fluorescent. Il n’entendit que deux mots : Don Quichotte !

Marijo
Sous les yeux blasés des gratte-ciel frigorifiés, la marée humaine a envahie la cinquième avenue, mardi 26 décembre, premier jour des soldes. C'est la nuit et il fait clair comme en plein jour. Batailles des décors lumineux. Le couple avance. Comme pris dans une chenille de foire, son allure et ses mouvements ne sont plus sous contrôle, Il marche sur 100 mètres, est ralenti puis arrêté le temps que le feu passe au rouge. La course reprend jusqu'au bloc suivant. La femme se cramponne inquiète. Malgré toutes les occasions de se perdre, main dans la main ils progressent. Ils sont deux gouttes d'eau solidement liées dans le flux de million de gouttes d'eau et ils trottinent. Le torrent les porte sur la droite du trottoir, habitudes de circulation obligent. Spontanément, ils ont choisi d'emprunter le trottoir de gauche, ça coule mieux. A droite, les vitrines aguicheuses, autant d'écluses qui ralentissent le flot désorganisent le cours. La foule vive se réjouit des affaires à faire. Odeurs de pop corn et brinzel chauds, cris stridents des sirènes prioritaires, Quelques pères Noël désœuvrés ont gardé leur costume un peu flétri, difficile renoncement du passage au 26 décembre pour qui n'a que 24 heures de boulot par an! L'objectif : atteindre le MOMA avant la fermeture et pourtant impossible d'accélérer, le vitesse est imposée.

Atelier du 15/12/06

2007-01-28T11:05:00.000+01:00

Proposition : A partir de certaines photographies de l'exposition "Un Autre regard", mettre des légende sur chacune des 10 photos proposées.

Thierry : "Mochebourg" station spatiale

Thierry : Souvenir d'Atlanta

Thierry : L'enfer ou le paradis ?

Thierry : Babel revisité

Thierry : La fin du trou noir

Thierry : Versailles 2036

Thierry : Messages des Terriens

Thierry : Mars Attack !

Thierry : Tarentule

Thierry : Big Brother vous regarde !

Atelier du 17 novembre 2006

2006-11-19T15:49:00.000+01:00

" Antonio Lobo Antunes in "Mémoire d'éléphant".
"…quand Charlotte Brontë le rappela à la réalité présente de cette matinée hospitalière en secouant des deux mains les revers de sa veste en même temps qu’elle entremêlait les gros fils de laine libertaire de la Marseillaise avec le crochet populaire du fado Alexandrino en maniant les aiguilles agiles d’un contralto inattendu. Le fond de sa bouche arrondi comme un anneau de serviette exhibait la larme tremblante de sa luette se balançant tel un pendule au rythme de ses beuglements, ses paupières s’abattaient sur ses pupilles perspicaces à la manière de rideaux de théâtre qui seraient descendus par erreur au milieu d’un Brecht savamment ironique."
A la manière de Lobo Antunes qui ne recule devant aucune comparaison, aucune image, aucune métaphore filée...décrire le magasin Shopi de Sainte Menehould, souvent imaginé si jamais vu par les participants de l'atelier.

Texte de Thierry :
Sur une devanture jaune tournesol, les lettres SHOPI couleur bleu azur se détachaient distinctement. J’avais enfin trouvé le temple de la consommation de la région. Bien sûr ce n’était pas un centre commercial mais SHOPI promettait sur ses affiches « qu’ici c’était mieux qu’à côté ».
Quel plaisir de pouvoir stationner sans se préoccuper des parcmètres. Enfin la liberté de stationner, qui l’aurait cru ?... Passé les portes coulissantes du magasin, je remarquais l’incroyable silence qui y régnait. Ici point d’annonce racoleuse dans les hauts parleurs ventant les bienfaits des crèmes amincissantes pour femmes ménopausées. Rien que du calme. Pas de vendeur dans les allées. Rien que du vide. Pas de rayon débordant d’articles superflus. Rien que le nécessaire. On était loin de Paris loin de la société sur consommatrice. Je trouvais enfin les boîtes de pâté. Quel bonheur, pâté de foie ou pâté de campagne. Etiquette bleue ou étiquette jaune. 2,50€ ou 3,15€. Mon choix se portait sur le pâté de campagne Ardennais. Boîte bleue avec une tête de sanglier sur fond de paysage vallonné. Je cherchais l’espace boulangerie mais en vain. Ici rien que du pain de mie, 2 choix, 2 marques, 2 prix, 2 couleurs. Pareil pour le vin. Ici tout fonctionnait par deux, un vrai soulagement pour les victimes de Corneille !
Je me dirigeais vers la caisse. Quel plaisir de ne pas faire la queue comme chez Carrefour le vendredi soir. Ici la caissière attitrée portait une blouse bleu pâle et vous accueillait avec un sourire trop rouge et une teinture de cheveux à faire pâlir J.Dessange. Ici au SHOPI de Ste Ménéhould, Roseline prenait le temps de vérifier le prix des étiquettes portés sur les articles avec ceux enregistrés dans la machine électronique. C’était formidable, pas de gâchis, 1 seul sac plastique suffisait pour emballer mes articles.
Pas de paiement par carte mais deux vignettes points fidélité à conserver. Le retour vers de vraies valeurs !
S’il y avait bien un endroit à indiquer dans le guide du Routard ‘ Champagne-Ardenne 2006-2007 » c’était bien celui-ci. Ca pourrait s’intituler « Avec SHOPI Ste Ménéhould retrouvez le goût de la vie » !.

Texte de Clara
A 8h du soir, les rues sont désertes à Sainte Menehould. Dès 19h, les volets ont été rabattus sur les intimités encaustiquées. A travers les lattes des persiennes filtre la lueur intermittente des téléviseurs. Sur la place, les platanes au teint blafard boivent une flaque de lumière parcimonieuse. C’est le cœur commerçant de la ville qui s’épuise dans le grésillement de ses néons.. Derrière la porte du Shopi se déhanchent des piles de cageots vides et serpente une chenille de caddies au repos. Un chien trottine entre les arbres et déclenche des aboiements sortis d’on ne sait où, et ce sont des ordres en cascade qui giclent soudain pour retomber dans le silence indifférent.
Mais qu’on ne s’y trompe pas, Sainte Menehould n’est qu’endormie. Demain le Shopi fourmillera d’activité. A la première heure, le patron, Monsieur Dubout, béret vissé sur le front, fera teinter son trousseau de clés sur la plaque de laiton de la serrure, puis, la main sur le tableau de commandes, il illuminera le palais des merveilles, révélera les trésors de la caverne d’Ali Baba. Surgiront de l’ombre des linéaires d’emballages brillants, les transparences rosées des goulots alignés, les présentoirs de sachets Villemorin que le maître des lieux ferai tourner machinalement pour le plaisir d’entendre la pluie joyeuse des graines. Il dérouillera sa caisse grippée, remplacera voluptueusement le rouleau taché d’encre violette, cassera sur le bord du tiroir les rouleaux raides de pièces et écoutera dégringoler la ferraille. C’est à cet instant qu’entrera Madame Morvan dans un chuintement de chaussons traînés. Levée depuis 5 h ce matin, elle a attendu le grincement de la porte du Shopi, signal de départ de sa journée. Elle n’y prendra qu’un paquet de sel et un oignon et fera semblant d’avoir oublié le reste pour revenir une fois, peut-être deux, dans la journée.

Texte de Gilles
La porte automatique du Shoppi baille et soupire périodiquement pour laisser passer le chaland, en regardant, en face, le Monument aux Morts, qui ne cessent d’expirer depuis la Der des Der…
Profitant de l’entrée d’une ménagère emperlousée qui me jette un regard glacial comme si je lui avais collé au cul, je me glisse dans le magasin envahi jusqu’au plafond de tonnes de pâtes et autres denrées, et de dizaine de litres de cette eau fadasse et insipide : l’eau minérale de Ste Ménéhould, m’avait-on bavé aux oreilles avec délectation. « Allez donc au Shoppi, c’est là qu’elle est la moins chère », avait-on assuré.
Bravement, je m’avance vers le rayon des eaux minérales, bien décidé à en découdre avec la pellicule glacée de plastique qui enveloppe, compresse, comprime, embrasse, étreint de sa poigne transparente au moins une douzaine de bouteilles à la fois. C’est qu’il n’est pas dans mes intentions d’acheter plusieurs bouteilles de cette flotte ; je n’en prendrai qu’une, préférant de beaucoup la bière de Ste Ménéhould, réputée pour ses vertus digestives.
Au prix d’un ongle cassé net, mort au champ d’honneur, je parviens à faire un trou dans la carapace.
Un deuxième ongle est sacrifié : la gangue n’est pas morte. En y enfonçant mes doigts en formes de crochets, je réussis à accentuer la béance. Mais le film de plastique est un loup pour l’homme : sitôt tiré, il se rétracte, fait la bête, fait le bête, fait celui qui ne comprend pas.
Victoire ! L’ennemi a cédé dans un long cri de bête blessée, sur le point d’agoniser. L’ennui, c’est que le combat se termine par la dégringolade, l’éclatement sournois de l’ensemble de la pile de bouteilles, liguées contre moi.
Comme des épaves au milieu de l’océan, mes chaussures naviguent, mes pieds barbotent. Je m’enfuis, rincé. Avec une bouteille de bière de Ste Ménéhould sous le bras.

Texte de Christophe
Au cours de la belle saison, celle qui s'étend de mai à septembre,la porte du Shopi de Sainte-menehould reste ouverte de l'aube au crépuscule. Le patron descend de son appartement du premier étage par l'escalier intérieur. Il tire la porte du Shopi dès les premières lueurs du jour, avant de lever le rideau de sécurité destiné à protéger contre l'intrusion inamicale de visiteurs nocturnes, tandis que la patronne la referme à la nuit tombée, après avoir rabaissé la tranquille garantie d'intégrité de la supérette. Au total, le Shopi de Sainte-menehould reçoit les habitants pendant plus de quatorze heures,, avec des pointes à seize ou dix-sept les veilles de fêtes et pendant les vendanges. Il voit défiler des espiègles matinaux, chipeurs de friandises en route pour l'école, des ménagères à la recherche d'ingrédients manquants dans des placards domestiques pourtant bondés, des retraités dont les bavardages ont cessé de refaire le monde pour ne plus s'occuper que de maladies sans fins et de pharmacopées sans effets, des voyageurs certains de s'être égaré en quête de boissons rafraîchissantes et quelques bricoleurs étonnés de leur surprise lorsqu'ils mettent la main sur le paquet de vis introuvables ou de douilles inaccoutumées, cachés derrières les produits de premier rang. Toute la journée, l'exeption est la règle au Shopi de Sainte-menehould où le labyrinthe des rayons et des gondoles recèlent à la fois du nécessaire et de l'inespéré.

Texte de marijo
Comme un tome d' encyclopédie sans âge et poussiéreux qu’on aurait oublié depuis que le petit avait fait carrière, la boutique est rangée entre le bureau de Poste et l'étude du notaire. La devanture usée comme la blouse de travail la veille d’une retraite, semble tenir grâce aux multiples couches de couleurs passées. Monsieur Bertrand avait peint son « Epicerie Principale" en brun ventre de puce. La boue marque moins les bas de pantalons couleur terre lui disait sa mère en choisissant l’étoffe de son prochain costume qu’elle confirait au tailleur. Sa femme devenue veuve, l'avait préféré rose, un rêve de jeune fille. A sa mort que les clients auraient souhaiter plus tardive s’il y en eu, le gérant de la Coop l'avait faite orange exotique heurtant la grisaille de l’Avenue Principale à la manière du jeune rebelle convaincu de sa naïve intuition. Puis monsieur Goulet Turpin la décida blanche devenue grise à mesure que sa tignasses blanchissait. A sa mort Felix Potin la couvrit de rouge et jaune couleur enseigne de la nouvelle station service à l’entrée du bourg. Trop Shell ou peut être trop espagnol, à sa réouverture en Shopi la modernité des années soixante imposa une combinaison de bleu, jaune rouge, positionnement étudié depuis les bureaux parisien où les effets de mode sont aussi absolus qu’éphémères. La vitrine déborde de confiseries multicolores, comme pour promettre l’achalandage à découvrir, appâts illusoires vers les petits enfants si désirés et si rares des derniers habitants de la bourgade, les enfants détallés tout juste majeurs pour n'y revenir qu'aux vacances avec leur progéniture essouchée que seules les fraises tagada familières savaient rassurer.

Atelier du 03 novembre 2006

2006-11-12T20:11:00.000+01:00

"Les délices de l'énumération. Rien au monde n'est assez unique pour ne pas pouvoir entrer dans une liste" Georges Perrec

On trouve tout dans les listes, la fantaisie qui naît de l'accumulation d'éléments imaginaires ou réels. Exercice formel qui permet de faire naître du poétique d'une simple juxtaposition. C'est un jeu qui insufle de la poésie dans le regard qu'on porte aux choses réelles.

Marie vierge mère de jésus

Marie thérèse ma mère

Marie madeleine amie de jésus

Marie Stuart reine, fut exécutée

Marie antoinette reine, fut exécutée

Marie Trintignant actrice, fut assassinée

Marie paule une copine d’école

Marie jo une copine

Marie de France reine de France, française

Marie Leszcynska reine de France, polonaise

Marie louise impératrice

Marie jeanne à consommer avec modération

Marie brizzard « cul sec »

Marie galante, île des Antilles

Marie salope mène en bateau et la

Marie couche toi là…

Pour l’Amour
- Aah (au début)...................................... Ah (à la fin)
- Abandonnée (dès le début) ................ Abandonnée (vers la fin)
- Accueil (chaleureux) ........................... Accueil (glacial)
- Adoration (à éviter) ............................ Adoration (terminé)
- Aérien (si léger) ................................... Aérien (retour sur terre)
- Affinité (si possible) ............................ Affinité (plus possible)
- Agacement (ça arrive) ....................... Agacement (permanent)
- Ailes (on peut les sentir pousser) ..... Ailes (on ne sent plus rien)
- Aléas ( on peut pas les éviter) .......... Aléas ( on peut pas les éviter)
- Amitié (si loin) .................................... Amitié (peut être ?)
- Angoisse (jamais) ............................... Angoisse (toujours)
- Appâts (les miens) ............................. Appâts (les siens)
- Ardent (pour moi) ............................. Ardent (pour elle)
- Attente (heureuse) ........................... Attente (frustrante)
- Autre (quel autre ?) ......................... Autre (une autre)
- Aveux (inutiles) ................................ Aveux (lui)
- Azimut (tout) .....................................Azimut (tout)
Brigitte

“An Apple a day keeps the doctor away » répéta mon Boss Hugo, un Monsieur Propre et toujours de bon conseil. C’est Bon Marché au champ mais plus cher qu’aux Galerie. Lafayette lui, savait qu’en Société Généralement on attrapait Lajaunie Cachou des oscillo coccinum animaux de l’haut asis, qui ne mangeait jamais de pomme. C’est un Mal Beau Rots inévitable, Papy Brossard et Hugo, mon Boss sont toujours du même Avis. Papy qui est Picard et toujours Habitat avec Mamy Nova depuis le temps et il Levis hyper bien (ce doit être les pommes) Elle disait tout le temps « Go ! Voyage before the last minute » Eux ont Pall Mal bougé, ils ont besoin d’Air. France ou autres compagnie, ils ne tiennent pas en place. Etam, Tam Tam comme des Routards, ils ont rencontré Paul Smith à London et aussi Larousse, qui se faisait appeler Pink Lady avec ses belles pommes parce qu’ils habitaient Soho. Tout autour du Monde, ils ont vécu ça comme une Libération, les deux faisaient Lapeyre pas comme Af Leloup et Hippopotam, us were not Happy Friends mais je ne sais pas s’ils mangeaient des pommes. C’est peut être cela ?
Bref, ils ont tout vu, tout lu ça avait l’air AT Pas souvent. Mais moi, je n’ai jamais été mieux que dans Magrange près de Longchamps et de la Fontaine Claire.
Mes amis n’étaient autres qu’un géant vert et un petit ours brun.

Maé

Atelier du 19 octobre 2006

2006-10-21T11:51:00.000+02:00

Thierry
A voile ou à vapeur, c'est une question de bite pour les bateaux et les hommes !

Sur les buttes un voile est tombé,
Brume d'automne,
Feuilles qui tombent sur le pavé,
Couleurs polychromes.

Islamique ou marié,
Ce sont les femmes qui le porte,
Imam ou curé,
Eux, ont le droit de vote !

Passé le mur du son, le voile noir atteind mon cerveau.
Je laisse mon corps sans protection jouer de mon sang et de mes boyaux.

Un voile sur ta voix comme une écharpe de soie,
Un voile sur tes yeux comme une écharpe de feu.

Voila l'amour, l'homme de mes jours, le voila lui, l'homme de mes nuits.

Voile, voilée, voilage, bateau
Voilée, voile, voilage, femme
Voilage, voilée, voile, rideau

Christophe

Regarde le,
Prisonnier du vent
Et du souffle gazeux,
Son vol aérien

Observe le,
Filtre de lumière
Des silhouettes se cachent
Et des yeux qui regardent

Apercois le
Quand il s’ouvre impudique,
Expose et découvre
Le corps et ses défauts

Gilles
VOIS LE
Cargue-le, hisse-le, haut,
Pas sur ton doux visage,
Mais sur ce poteau de torture qui malgré l’âge,
Porte encore beau.

Cargue-le, hisse-le, haut,
Sur ce poteau de haine
Qui n’en a envoyé que trop
Voir si là-bas l’herbe
De Jésus, Jehovah ou Mahomet
Etait plus verte.

Cargue-le, hisse-le, haut,
Sur ce mât qui t’a envoyé
De la nuit des temps
Le message de liberté.

Cargue-le, hisse-le, haut,
Jusqu’à ce que le vent vienne à gifler
Le père, la mère, le frère
Qui te l’ont imposé

Cargue-le, hisse-le haut,
Jusqu’à ce que le vent le déchire
Et fasse enfin éclater ta beauté libre
Et celle de tes sœurs du Tibre

Cargue-le, hisse-le, haut,
Qu’un lendemain de vagues,
Vers une nouvelle île vous entraîne,
Où vous pourrez briser vos chaînes.

Cargue-le, hisse-le, haut,…
Mais quoi, tu ne veux pas ?
Tu le mets en berne ?
Sur tes cheveux tu le veux toujours autant ?
Rentre à la maison, alors,…
La vaisselle t’attend !

Clara

Matin de hâte
Robes et voiles de nonnes frôlent le pavé et s’envolent les moineaux affolés.

Nuit d’orage
Livide fantôme d’une voile sur la vague blême bientôt avalée par la nuit

Samedi minuit
Dans le tronc cruel d’un platane s’est pliée la tôle d’une voiture.
A la pointe de l’antenne, faseille un lambeau de voile de tulle.

Tablée d’été
Sous les tilleuls, heure des bulles au seuil de la sieste.
A langues déliées se lève le voile sur des secrets enfouis.

La porte claque
On se dévisage stupéfaits ; elle a mis les voiles. Et voilà !

Stupeur dans la classe
Stupide question de voile. Aïcha ne viendra plus. Son frère l’a dit.

Hélène

La voile qui faseille n’est pas toujours signe de grand calme
Avec qui prendre le large en toute confiance ?

Qui dévoila la première plaque à la mémoire de la mère du Christ ?
Et celle pour la mère du soldat inconnu ?
Je veux des noms !

Tu as baissé les yeux en réponse à mon regard, que dois-je comprendre de tes pensées voilées ?

Vois-le, il t’appelle et tu fuis.
A quoi bon être père ?

Qui repasse chaque jour ces tenues immaculées : l’homme se promène de blanc vêtu et la femme porte le voile ?

Lorsque je te vois, je mets les voiles,
Tu me gonfles, même de loin,
Et je m’envole pour mieux te fuir.

Pied léger, regard lubrique, voile pudique,
Des clichés bien excitants !

Marijo

La veuve l'a joyeusement cédé à la jeune fille exilée qu'elle assortit à son string. L'un s'en réjouit, l'autre s'est sagement fait enfermer. La none encellulée s'y cramponne contre vents et marées. Impatient d'appareiller le marin les hisse bien avant de les mettre.

Atelier du 06 octobre 2006 - Dernier atelier rue de Citeaux

2006-10-21T11:36:00.000+02:00

A partir du modèle suivant écrire le synopsis d'un court court métrage dont les contraintes sont :
Minimum 2 personnages maximum 3
Lieu : Paris en extérieur ou dans un café
Temps : De jour
Epoque : Contemporaine
Type : Comédie, ou comédie dramatique.
Exemple de synopsis du film les mauvais joueuers :" Paris, le quartier du sentier. Noël approche et la vie de Vahé part à vau-l'eau. La boutique de son père, avec qui il travaille, va bientôt fermer. Trop de dettes et d'impayés. Lu Ann, la femme qu'il aime, le quitte et il sent bien que les arnaques au bonneteau qu'il pratique avec Shak et son frère Toros, ne vont pas le mener bien loin. Yuen le frère de Lu Ann, arrivé clandestinement en France, refuse de travailler pour le réseau qui l'a fait passer, sans se rendre compte du danger qui le guette. Se prenant d'affection pour lui Vahé décide de l'aider. Peu à peu se tisse entre eux un lien d'amitié qui met à l'épreuve la loyauté de Vahé envers ses vieux amis. Si la vie semble reprendre son cours, quelquie chose s'est brisé en Vahé. Quelque chose qu'il ne contrôle pas. Quelque chose d'irréparable..."

Thierry
Paris, les quais de Seine. Un homme avec un bouquet de fleurs à la main, à une discussion animée avec une femme. Ils marchent de long en large. Des gestes accompagnent la discussion. On voit le bouquet de fleurs virevolter de gauche à droite et de bas en haut. L'homme semble en colère. La femme est triste voir éffondrée. L'homme lui tend un mouchoir en papier, puis il l'a prend dans ses bras. Un jeune homme accoste le couple en les embrassant. A nouveau le bouquet qui fait des arabesques. L'homme écoute le jeune homme parler. Le bouquet est maintenant le long des jambes de l'homme. Le bouquet tombe. Le jeune homme quitte le couple.
Gilles
Paris, tôt le matin. A l’heure où un jour blême, lentement, rabat la couverture sur la nuit. Une pluie fine fait briller les rails, entre les herbes, sur la vieille ligne de petite ceinture. Après avoir dévalé le talus, Patrick et Alain cheminent le long de la voie. Ils s’engueulent. Alain ne comprend pas pourquoi Patrick l’a entraîné là, dans le froid, l’humidité, la saleté, les tags sur les murs, les trous d’eau le long de la voie.
Patrick ne l’écoute pas et continue son chemin, dans l’obscurité pâle, l’air buté. On entend tout près, les premiers camions qui déchargent leurs marchandises, là-haut dans la rue, près du pont qui enjambe la voie ferrée.
Ces bruits familiers rassurent un peu Alain que le silence des voies, les motivations hasardeuses de Patrick inquiètent.
Au loin un halot de lumière s’allume faiblement, au travers du rideau de pluie. Fascinés par cette lumière qui vacille dans la nuit, Alain et Patrick s’en approche. C’est une gare. Le quai est mangé par les herbes folles. Une ombre se dessine, bouge, agitant son fanal.
L’ombre porte une casquette des chemins de fer. Alain et Patrick hésitent à poursuivre, mais déjà l’ombre est allé au devant d’eux.
« Trop tard », dit l’ombre d’une voix sombre.
« Comment ça, trop tard ? », s’inquiète Alain, repris par la peur.
« Ben oui, vous l’avez manqué, d’un poil »
« Qu’est-ce qu’on a raté ? »
« Ben…le train…il est passé il y a 150 ans », répond l’ombre.
« Et le prochain, il est à quelle heure ? », questionne Patrick.
« La demie de l’éternité », répond le chef de gare, qui tourne aussitôt les talons, et regagne son bureau.

Hélène
Lui (brun, la trentaine, médecin à l’hôpital de Nanterre) est à l’intérieur du musée Albert Khan (métro Rhin Danube) pour voir l’exposition Maghreb ; il la voit arriver . Elle,( la trentaine, cadre dans une entreprise de pétrochimie)blonde, tailleur pantalon, hésite à contre-jour devant le guichet (entrée gratuite pour le premier dimanche du mois) puis fermement s’installe devant chaque notice de chaque photo, prend des notes, revient en arrière sur certaines …Il repère que c’est sur des photos d’Algérie, le pays de sa famille , où il se rend chaque été.
Il lui chuchote à l’oreille un changement entre la photo de 1860 et la réalité de 2006, qui la fait rire. Elle se retourne et le dévisage dans la pénombre, lui trouve fière allure, et avoue son ignorance, mais son intérêt puisque sa famille y a vécu plusieurs générations, au hasard des garnisons.
Ils poursuivent ensemble la visite, mais ne peuvent gagner les jardins du musée car il pleut trop fort. Ils décident d’aller au cinéma voisin voir Indigènes.

Clara
Une brasserie à Paris. femme d’un âge certain est attablée en face d’un jeune homme au visage tendu. Un serveur approche le sourcil en attente. « J’hésite entre un Don Pérignon et une menthe à l’eau » dit la femme avant de trancher pour un thé. Le jeune homme ne peut s’empêcher de sourire, il opte pour un Perrier citron. La femme sort de son sac une enveloppe de papier kraft qu’elle pose sur la table. Le silence entre eux n’est brisé que par les commandes passées au-dessus de leur tête et le battement de la porte tambour, les conversations environnantes sont étouffées par les tentures. La femme tripote le coin de l’enveloppe, elle se racle la gorge, soulève sa tasse et la repose sans en avoir bu une goutte.
« il est temps, je crois que je t’en dise un plus sur cet homme qui t’a donné ton nom, c’est le nom que tu vas bientôt donner à Caroline. Tu ne seras pas étonné de ne pas trouver dans ces papiers ni photo de lui ni arbre généalogique, tu Tu en aurais vu dans notre appartement, à côté de celles de mes parents . Non, tu ne trouveras rien de tout cela mais de tristes reçus. Je n’ai jamais aimé l’homme auquel j’ai acheté notre nom. Je n’ai jamais partagé sa vie, je n’ai fait que redouter mois après mois son passage (souvent le matin quand tu étais parti à l’école) et lui remettre ce qu’il attendait pour garder le silence. Je t’ai souvent dit que tu étais un enfant de l’amour, je ne suis pas en train de te dire le contraire aujourd’hui, Eric. J’ai follement et silencieusement aimé ton père ».

Atelier du 22 septembre 2006

2006-09-26T20:09:00.000+02:00

Proposition à partir d'un texte de Frédéric Boudet. Dans son recueil de nouvelles intitulés Invisibles figure une nouvelle intitulée Calligraphie. Elle commence ainsi : "Mon père est mort hier. J'ai loué une voiture et j'ai pris l'autoroute pour rejoindre la côte atlantique. Juste avant d'atteindre Saint-Nazaire, j'ai fait halte sur l'aire d'autoroute où j'avais gagné mon premier salaire lorsque j'étais encore au lycée...."

La proposition consiste à faire avancer un texte en ne s'arrêtant pas sur les sentiments ou émotions mais en privilégiant la succession des actions.

Christophe

J’ai balancé le pavé dans le carreau de la voiture. Un milliard d’éclats de verre sur le goudron. Quelques uns sur le siège du conducteur. Les passants passaient parce que c’était jour de marché. Moktar a passé le bras par l’ouverture et ouvert la porte. Il s’est engouffré pour rafler ce qui traînait à l’avant. Une gauloise qui garait sa voiture a eut l’air ahurie. Francis s’est occupé de l’arrière. J’ai tiré deux ou trois taffes en matant alentour. Ils sont sortis avec un CD de la StarAc et une pochette en plastique. On voyait pas ce qu’il y avait dedans. Moktar a dit que c’était pour sa petite sœur. La gauloise est partie chercher une place ailleurs. J’ai dit que c’était naze et j’ai envoyé un glaviot sur le pare brise. On est parti au marché. Y avait des fripes et des boubous au début, des cuvettes et de la brocante juste après. Un malien nous a proposé des bracelets en cuir et des bonnets rasta. Il puaient la transpiration, alors je me suis pas arrêté. Il a dit qu’il avait aussi des téléphones portables. Comme on s’arrêtait pas, il a dit qu’il en avait un tout frais de ce matin, sans le chargeur mais avec la puce garantie activée. Sans arrêter de marché, Francis lui a montré qu’il en avait un dans chaque poche. Alors le mec a fait tout bas qu’il avait aussi des trucs plus planant à deux rues d’ici. Moktar a dit que son frère travaillait au hallal qu’on voyait là-bas, et qu’il voulait pas d’embrouille dans le quartier. L’afrique nous lâchait pas. Il a assuré qu’y aurait pas d’embrouille, et qu’il avait mêmes des pharmacies bleues pas chères qui feraient déchirer nos copines. Francis et moi on s’est quand même arrêté.

Gilles

Mon père est mort, d’un suicide. En voiture. Il a fallu que j’aille récupérer la voiture. « La tête de delco est morte », a dit le garagiste d’un air blasé. « C’est un moindre mal », ai-je répliqué.
« Morte la bête, mort le venin », ai-je pensé, en m’asseyant au volant, après qu’il ait une réparation d’infortune.
Durant tout le trajet, me revenait le regard du garagiste, ses mains de noir défunt, son haleine qui puait l’eau-de-vie. Des hauts le cœur m’envahissaient.
J’avais besoin de boire, d’étriper mes tripes.
Au fait, ça sert à quoi, les tripes ? Elles se rappellent à vous que pour vous faire mal. Comme s’il n’y avait pas assez de mal comme ça dans la vie : la misère, les impôts, Sarko, Ségo, et le voisin qui ronfle et réveille tout l’immeuble.
« Faux ! », me dis-je brusquement, « la joie fait aussi sortir les tripes : un bon vin, les jambes d’une femme, le rire d’un enfant sur les chevaux de bois, la connivence d’un ami. Tout ça met les tripes sans dessus-dessous : la tripe se marre, la tripe jubile, la tripe se gondole, s’épanouit, s’esclaffe, se régénère au contact du bonheur des autres. Et, comme elles sont plusieurs, les tripes, vous imaginez la java…
‘Jamais dansé la java, moi… Aujourd’hui j’aimerais bien…

Clara

Pierre a disparu. Pierre a disparu et je suis en route vers le commissariat de police. Une réunion de profs, les portes qui s’ouvrent avec un temps d’avance et voilà Pierre sur le trottoir regardant s’éloigner les copains par grappes. Laurent m’appelle, il est embêté : quand il est arrivé à 17h, la rue était déserte devant le collège. C’est le gardien qui lui a dit que les cinquièmes étaient sortis plus tôt que d’habitude. Il avait bien vu un gamin rester assis sur le muret avant de se diriger vers le stade. Je fais un détour par le stade ; pas de match, pas de Pierre. Ça l’a pris petit, cette habitude de fuguer. La première fois, il devait avoir quatre ou cinq ans. Il avait rempli un carton à chapeaux de chaussures et de biscuits et était parti, droit devant lui halant son fardeau qui lui battait les mollets. On l’avait retrouvé trois heures plus tard, assis sur un banc, la tête ensommeillée posée sur le carton qu’il tenait serré contre lui. Entre deux sanglots, il avait expliqué aux agents qu’il était en chemin vers l’Amérique du Sud et qu’il s’était perdu. Je passe devant l’agence de voyage, un avion décolle sur le bleu du papier glacé. Au fil des années, les destinations s’étaient éloignées, les scénarios s’étaient affinés. C’est ainsi qu’un jour de rentrée scolaire, c’est son polochon, habilement glissé sous la couverture que j’ai dû secouer. Cette fois là, il avait eu le temps d’arriver à la gare et de sauter dans premier train venu. Ce n’est que le lendemain qu’il nous fut ramené. Ses explications devenaient de plus en plus saugrenues avec le temps. Progressivement, la garde s’est rapprochée, mais peut-on empêcher un gamin de partir, d’inquiéter, de se faire attendre.

Marijo

J'ai enfin trouvé un boulot. Un boulot un vrai. Vous commencez demain à neuf heures.
Sous la douche mes pensées se bousculent, ricochent. Excitation fébrile d'une rentrée annoncée. Odeur des livres neufs aux couvertures glacées. Plaisir des crayons affûtés, du stylo plume et des nouveaux cahiers aux pages immaculées. Ce matin j'arriverai à l'heure, même en avance. Ce sera la seule fois. Mon bureau et en bois, près du radiateur, comme à l'école, Depuis ma place je vois la rue. J'en ai toujours rêvé. Le tableau sur le mur du fond rappelle qu'ici le savoir est transmis. Le verbe «être» et «avoir» au présent. La leçon d'hier.
"Je vous laisse, vous trouverez la liste des apprenants et des bénévoles dans les classeurs. Si vous avez besoin de quelque chose, n'hésitez pas"
Me voilà partie pour prendre la place de ceux et celles que j'ai toujours détestés durant toute ma scolarité. D'une certaine manière je suis devenue "principale".

Atelier du 8 septembre 06

2006-09-10T23:03:00.000+02:00

Proposition : Définir ce qu'est l'atelier d'écriture

D'après le livre de Bernard Werber : "Encyclopédie du savoir relatif et absolu"

Christophe

C’est l’histoire d’une rencontre improbable. Deux êtres qui se sont croisés un jour de la vie.
Lui musculeux et volontaire, dégage des relents de sueur et d’effort. Il est sonore et exubérant, gueule plus qu’il ne parle, s’esclaffe, explose. Il chaloupe, chavire, affiche volontiers une tenue désordonnée. Il s'active un peu crâne mais se plie sans discuter au cérémonial convenu.
Elle gracile et délicate, sensible et délicieuse, exhale des senteurs raffinées. Elle est patiente et silencieuse, cherche sa proie et se tapit. Souvent un peu perfide, parfois étrangère à elle-même, elle ménage les sensibilités, s’attendrit et réfléchit. Puis elle bondit et se love.
Lui c’est l’atelier. Elle c’est l’écriture. Ils s’intéressent peu au souvenir de leur rencontre. Ils ne réfléchissent pas non plus au temps qu’il leur reste. Ils préfèrent jouir sans se soucier.

Thierry

Quand je dis atelier d'écriture, n'allez pas imaginer une vaste imprimerie où de vieux ouvriers crasseux remuent des casiers en bois remplis de lettres en plomb. N'allez pas imaginer non plus, une réunion de critiques littéraires comfortablement installés dans des bridges de velour rouge. Non notre atelier tient plutôt de la séance "intello-alcoolo-bobo" que d'un travail académique!. Le principe est basé sur l'amitié et l'amour de l'écriture et nous réunit tous les quinze jours au milieu de Sauvignon du 14ème et de pâtisseries du 18ème. Et puis il y a la proposition d'écriture inventée par l'un d'entre nous, qui s'appuie sur un livre...un vrai.

Le but étant d'écrire, que l'on respecte ou non cette proposition, ce moment d'une heure oscille entre la hantise de la page blanche et l'instant érotico-séraphique- sécurisant instantané. Puis vient le moment des retours, ou chacun à l'aide d'un papier proposant un thème, fait ses commentaires.

Je crois que c'est le seul instant ou la rigueur est demandée, sous peine de s'entendre dire "on s'en fout !".

Cet exercice nous enmène à chaque fois sur des chemins inexplorés, met nos sens en éveil et fait une remise à zéro de notre cerveau. Ici pas de jugement, mais de l'amitié, pas de convention mais de l'attention. Beaucoup de voyages imaginaires, dans le passé ou le futur, dans les méandres de l'amour ou de la révolte, pas de tabous mais de la pudeur, notre atelier est basé sur la tolérance, l'amitié, le Sauvignon, et un Soda du jour, une bien belle recette pour de simples voyelles et consonnes "a...lcoolisés !".

Clara

Atelier d’écriture, débiné par Renaud brocardant les bobos. Petite fabrique d’écriture du vendredi soir histoire de tricoter du texte entre copains. A peine sorti du boulot, se retrouver à l’atelier. Dingue ! Non ? Deux bonnes bouteilles plus tard, abandonner les soucis, déballonner les tracas et bedaine remplie, s’adonner au plaisir de l’écriture. On a lu, on lit. On a bu, on rit. L’un propose, tous disposent. Silence pour une heure, à peine troublé du hachoir des touches, de la mollette des briquets, du frôlement des pages. Dans les bobines se déballent les idées, se dérobent les mots, déboulent de petits bonheurs surprenants. Sur les cahiers et les écrans, crayons et claviers crépitent et s’emballent, sèchent et traînent. Soupirs lisses, fronts plissés et l’heure a tourné. Passent les petits papiers cent fois tripotés pour guider l’écoute et affûter les retours. Dans l’euphorie des bulles du jour, on lit et se délie, on est toute ouïe.

Marijo

Vendredi. La semain est finie. C'est l'écrit.
Rendez-vous des bobos de Cîteaux.
Peu importe le talent. On s'en fout!
Petit vin blanc qu'on boit entre complices. Fringales, gourmandises, rigolades, diversions, apartés.
Cinquante-cinq minutes de feuille blanche à noircir. Tempêtes cérébrales, incertitudes, trouilles, fébrilité, divagations, égarements. Délires des mots. Mêlées de lettres. Conversations de l'esprit. On se dit, se dévoile, se découvre.
Cinq minutes. Stylos posés, claviers lâchés, ronronnement d'imprimante.
Un soda.
Lecture. Sourire, surprises, troubles, émotions, cadeaux, grâce.
Relecture.
A nous les retours. Impression, cohérence, champs lexicale, travail en extension, observations diverses, rigolades, diversions et apartés.
Minuit. La lourde porte se referme. Fatigués mais contents. Demain c'est grâce mat!

Atelier du 21 juillet 2006

2006-07-22T12:18:00.000+02:00

"Rooms by the sea" Edward Hopper

Claude Esteban "Soleil dans uen pièce vde"
"Le peintre s'appelle Edward Hopper. Il a représenté des rues désertes, des femmes dans une chambre d'hôtel, des bureaux, des gares où pas un train ne passe. L'homme qui regarde comprend qu'il ne pourra jamais habiter chacune de ces images, qu'elles sont là et qu'elles lui échappent. Il décide donc de vivre à côté d'elles avec des mots, des mots qui, peu à peu, se, transforment en une histoire, celle du peinre peut être, la sienne aussi...

Suite de 47 petits textes inspirés chacun d'une toile de E.Hopper

A nous de dire le toile "Rooms by the sea"

Thierry
Ma première image en me réveillant fut cette porte d'entrée ouverte sur un océan de vide. La lumière innondait l'entrée et la pièce principale. Je me souviens aussi de la couleur des sols; vert caca d'oie dans l'entrée, vert gazon dans la salle à manger. Mais pourquoi du vert ? Je n'aime pas le vert dans une maison.
Je ne me souvenais pas d'avoir ouvert la porte. Mais qui alors ?. J'étais seul dans l'entrée face à cet océan couleur des mers du sud. Au fur et à mesure de mon réveil, j'essayais de construire le puzzle de ce rêve, mais tout semblait confus. Pourquoi tant de vert? pourquoi cette porte ouverte sur l'océan? Pourquoi cette lumière ? Pourquoi aucune ligne arrondie?
J'essayais de trouver du rationnel pour quelquechose qui ne l'était peut être pas, à part....
Tout cela était peut être là, pour me rappeler que la veille j'avais donné mon congé à mon employeur, vendu mon appartement, quitté ma famille, mes amis, mon pays, pour venir vivre ici sur cette île.
En quelque sorte comme une porte ouverte sur l'amour de la vie et de la nature et de mon Dieu à moi.

Brigitte
Par la fenêtre paysage. On peut voir le ciel bleu rose qui marque une frontière avec la mer d’un bleu dur, sans ressac comme un espace vide. La lumière crue souligne le vide de la première pièce et ses couleurs froides. A moitié cachée de notre regard, une deuxième pièce avec ses meubles cossus où l’on peut imaginer une présence humaine.

Christophe
Par la porte grande ouverte, le bleu sans fin de l’océan. Il est là. Immédiat. Calme et sûr de lui. Jusqu’à la courbure imperceptible de l’horizon. Il y a la maison à l’intérieur de laquelle le peintre nous installe avec lui, et les flots tout autour. Pas de jardin et pas de plage. Aucune transition de l’un à l’autre. La porte ouverte du vestibule surplombe les profondeurs. Un pas de trop et c’est la chute. Descente inexorable dans l’abîme. L’abysse qui engloutit. Le bleu qui vire au noir. La température

Marijo
Soleil dans une pièce vide Vue sur la mer au petit matin. Lumière blanche, ciel bleu, petit clapot, la brume se lève, il fait beau. Pas de superflu dans le vestibule baigné de soleil, la pièce est vide. Le soleil en serait-il le seul occupant? On sent à la patine des murs que le domicile est habité ou l'a été. L'œil est accroché par le détail de la serrure. De quelle visite indésirable doit-on se protéger? Un sol vert cru comme les herbages de la terre ferme. Les murs blancs renvoient une lumière saturée. Il fait chaud. On se sent bien. Ni porte manteau. Ni paillasson. C'est sans vêtement et sans chaussure qu'on passe la porte. Le confort n'est pas gommé. Dans la pièce voisine, un divan de velours rouge appelle. L'espace ne se suffit pas à nourrir les pensées, il a fallu l'agrémenter d'une toile que le soleil inonde et dont on ne connaît pas la teneur. Peu importe. Est-ce une maison mal arrimée, partie au grès des vagues ? Une grande marée? Les déménageurs sont-ils en bateau à quelques ondes de la porte? A moins que ce ne soit le domicile d'un gardien de phare amoureux d'une sirène? Un rêve. Une utopie.

Atelier du 7 juillet 06

2006-07-21T17:04:00.000+02:00

La proposition faite par Hélène à partir d'un livre de Guy Carlier, journaliste et chroniqueur réputé, consistait à dresser le portrait à partir d'une énumération.

Christophe
Mourad est content parce que depuis quelques jours, l’année scolaire est terminée. Fini l’institut Louis Philippe où il était interne depuis son entrée au collège. Il était arrivé un jour de Septembre, il y a quatre ans, accroché à la main de son père car désormais ce n’était plus possible. L’enfant agité, nerveux, bagarreur serait désormais interne. Son père lui avait tout expliqué. Une mère partie vivre ailleurs mais qui devait l’aimer quand même entre les verres vidés et les bouteilles en attente, les horaires nocturnes de chauffeur de taxi, le studio cher et minuscule, les grands parents trop âgés pour continuer à accueillir un enfant si jeune et débordant d’énergie. C’était la meilleure solution. En tout cas celle que le père de Mourad avait trouvé. Et puis il rentrerait chaque fin de semaine et pour toutes les vacances. Il ramènerait son linge sale et repartirait avec du propre. L’enfant a découvert l’endroit. Mourad s’est habitué. Les classes se sont enchaînées et c’est un adolescent qui a ramené son sac pour la dernière fois. Maintenant qu’il a rangé ses affaires, Mourad pense à tout ce qu’il a perdu à l’internat Louis Philippe. Des règles et des crayons évidemment. Des slips et des chaussettes bien sûr, son père convient que c’était inévitable et le fils préfère désormais les caleçons. Des pantalons et des chaussures, ça étonne un peu plus mais on n’en a pas fait une affaire. Une console de jeux et un téléphone, c’est plus surprenant et ça a fait monter la tension d’un cran, mais après le père de Mourad se dit que ce sont des affaires qu’il ne remplacera pas. L’adolescent n’a pas encore prévenu que sa couette aussi avait disparue. Ca, il faudra bien la remplacer à la fin de l’été et la colère contenue explosera peut être. Mourad se dit qu’elle finira par passer. De toute façon, il sait qu’il a perdu beaucoup plus que cela pendant ses quatre années à l’Institut Louis Philippe…

Marijo
Une question de génération, une mode, un choix de vie?
Dans ce lotissement au nom riant " Le Jardin des Muses" à un quart d'heure de la gare du RER en marchant vraiment très vite. Pour remonter il faut compter une demie heure, la pente est forte. Dès six heures du matin un long défilé des voitures s'échappe en silence en direction de Paris laissant un lotissement sans vie jusqu'au soir, au plus tôt à 19 heures . Construits dans les années soixante-dix tous les pavillons sont semblables, le long des rues flanquées de noms poétiques ou pompeux en aucun cas originaux. On passe de la rue Gabriel Fauré à la rue des glycines ou des alouettes en passant par la rue du clos des lilas selon les quartiers.
Maisons jumelles d'un étage plantées derrière une clôture basse doublées de haie de fusains, portillon de bois au vernis très rapidement défraîchi. Ici un saule pleureur, là un cerisier, là un prunier grenat. Au loin le ronronnement de l'autoroute. (Les grands week-end ne sont pas si nombreux dans l'année) Au dessus le bruit des mouvements des avions d'Orly. (Vers de deux heures ça se calme à force de pétitions. )
L'incontournable collection de chouettes exposée dans l'entrée dont on découvrira la suite sur la table basse du séjour. Dans la maison voisine ce sont des tortues ou peut être des grenouilles qui ont émus les occupants. La toile de jute du séjour a vieilli et le soleil en a foncé les couleurs. On y distingue encore les tourne-sol géants qui à l'époque donnaient un aspect campagne au décor. Les rideau à embrases vieil or. Un gigantesque meuble télé sur lequel s'entasse quantité de K7 qu'on a jamais eu le temps de regarder. Tu sais c'est pas si facile, on n'a pas le temps. Pour éviter les embouteillages du matin Jean Claude part à six heures le matin et il préfère rentrer tard, ça roule mieux. La cheminée "Popoff" achetée au salon de l'habitat dès que le premier emprunt a été fini de payer. Le canapé cuir vert bouteille, on l'a acheté avec le budget des vacances qu'on a passées chez maman plutôt que de prendre une location à la Pérôz Guirec. La cuisine plaquée chêne foncé, achetée sur une promo de la foire de Paris. C'est avec l'argent de mon père qu'on s'l'ai payée. A l'époque on en rêvait. On a beaucoup discuté le prix et on a obtenu en plus un four à pain, la machine à faire des spaghettis, une sorbetière, un truc pour faire des conserves et des confitures et puis je sais plus trop quoi de très utile. Le micro onde a déjà été changé trois fois depuis qu'on est là. Finalement on aime bien les surgelés et puis, on n'a pas l'temps.
En fait les voisins on ne les connaît pas, on les entend s'engueuler de temps en temps mais on ne les voit jamais tu sais ils bossent aussi.

Atelier du 24 juin 06

2006-06-26T09:07:00.000+02:00

La proposition s'inspirait de "J'aimerais tellement vous dire" qui présente le parcours de 26 jeunes cheminots. Sans doute parce qu'elle a été soutenue par la SNCF, cette publication présente 26 personnages sensibles, dynamiques et humains, plutôt fiers de leur appartanance professionnelles.
"Savoir d'où je viens pour mieux comprendre qui je suis. Elle est bien jolie Delphine, avec ses cheveux auburn, ses fossettes et son nez en trompette. Lorsque nous l'avons rencontré, un jour de janvier, il faisait gris sur La Rochelle. Entre un thé brûlant et une pizza, nous avons fait un tour dans la vieille ville en papotant..."
La proposition consistait à présenter un personnage de manière claire et synthétique."

Christophe
« L’essentiel est ailleurs… » Sassou est un petit homme qui connaît la vie. Il n’a que 36 ans, mais parle comme un vieux sage. Sassou n’est pas du genre bavard. Venu d’un pays où tout est précieux, il distille ses propos avec parcimonie. Mais ce qui étonne le plus lorsqu’il affiche son sourire à la dentition clairsemée, c’est sa façon d’écouter. Bienveillant et patient, il reçoit les paroles comme autant de cadeaux qu’on lui fait. Sassou est un calme qui ne parle que quand on l’interroge. Il raconte alors les bonheurs de l’existence, les revirements du sort, les coups bas qu’on encaisse et les efforts pour se redresser. Il faut dire que depuis les rives du fleuve Congo qui l’ont vu naître jusqu’à son arrivée dans les faubourgs d’Orléans, Sassou en a vu de toutes les couleurs. Couleurs de l’horreur pendant les massacres qui ravagèrent son pays, couleurs de la colère au milieu de la nuit lorsqu’il s’enroule dans des cartons, mais aussi couleurs de l’espérance depuis que son dossier à été jugé recevable par la préfecture du Loiret. Désormais Sassou attend des papiers. Il ne se révolte pas contre le temps qui passe. Il baisse la tête quand il croise des policiers et ne voyage jamais sans billet composté. Car Sassou sait qu’il y a une chose plus importante : à Kinshasa, un garçon de 12 ans compte sur lui. Son fils Patrick attend qu’il tienne la promesse de le faire venir en France quand arrivera l’heure des études…

Marijo
La tête et es jambes La rencontre ne durera que cinq minutes et si Guillemette a du temps, ça sera un petit quart d'heure qu'elle vous accordera entre deux rendez-vous, deux avions. Lunettes et baskets. Courez, jamais vous ne la rattraperez... Ses seuls biens : son sac à dos et son passeport. Dans ce sac : un ordinateur, un téléphone, une paire de baskets et une culotte. Son univers, le monde et les mots. Elle va vite, très vite et roule à l'énergie renouvelable de ses foulées. Elle court à Paris, elle court à New-York, elle court à Nogent le Roy chez ses parents. Là où elle est, elle court. Sa priorité, être là où ça se passe et en rendre compte. Son terrain de jeu, les média. Citoyenne du monde, elle nous raconte et ses mots défilent et nous disent ses itinéraires et ses émotions. Semelle de vent. Qu'est-ce qui la fait courir si vite? Sa curiosité, son appétit des découvertes, ses inquiétudes? Une sœur de dix mois plus jeune puis un frère dix neuf mois de moins encore. Ils sont deux à la suivre de très près et elle court.

Hélène
"Je ne sais jamais ce qui m'attend"
Dans chaque pièce de son appartement, Eve a disposé des objets rapportés de ses missions en Afrique. Sur chacun, elle raconte le contexte de sa découverte, elle explique le fonctionnement technique et symbolique , elle partage son plaisir à regarder les formes ou à caresser la matière : c'est une "communiquante" et il lui est nécessaire que son interlocuteur partage son intérêt.
Cette femme de cinquante ans qui s'aide d'une canne pour avancer ou rester debout franchit des miliers de kilomètres pour aider à créer des programmes de TV nationaux. Pour chaque pays, elle a des anecdotes sir mes problèmatiques rencontrées, et sait les situer dans le contexte local. Son grand rire chaleureux et son expérience d'animatrice de groupes de recherche lui ouvrent les portes sans bien d'autres domaines créatifs.

Clara
"Fatigué ce soir Monsieur Shwartz ? Un café ? ". Il n'est pourtant ni serveur ni barman, ce Serbe aux yeux gris. Il se dit petit commerçant, tout simplement. Il est là pour dépanner et il dépanne. Devant la vitrine qui lui sert d'établi défilent les passants ; il en salue plus d'un et retourne à son ouvrage. Tourne vis à la main, il survole des carcasses de tôle ou de plastique qui s'ouvrent tout à coup dévoilant leurs entrailles de circuits imprimés. Dans un coin ronronne un disque dur, à côté un écran mouline infiniment ses colonnes de chiffres et des rangées de lettres. Lui, répond au téléphone, tape trois mots sur un clavier, tend l'oreille au bruit singulier...

Atelier du 10 juin 06

2006-06-10T16:42:00.000+02:00

Nous recevions Dane Cuypers lors de cette atelier. Auteure, animatrice de jardins d'écriture et journaliste, elle a notemment publié "Les parasols" et "Les aventures mystiques d'une petite fille"
La proposition d'écriture était donc extraite de son roman "Les Aventures mystiques d'une toute petite fille".
"Pierre est mort à la guerre. Elise le sait parce que son Grand-Parrain le lui a dit. En fait on est pas sûr qu'il est mort: il n'est jamais revenu. Peut-être que sa Mémé l'attend encore et on aime mieux ne pas en parler pour continuer à y croire très fort. Est-ce que sa mémé a eut beaucoup de chagrin? Elise n'arrive pas à l'imaginer s'occupant d'un bébé. Est ce qu'elle chantait au petit Pierre Ma câlinette Ma puossinette Mon bébé charmant Mon enfant à moi? Peut être. Peut être qu'elle était une vraie maman."
Constatant la sobriété du style de Dane Cuypers, la proposition consistait a écrire un texte dont les phrases ne comporteraient pas de propositions subordonnées. Puis tous ensemble, nous avons convenu de nous inspirer de l'écrit de Dana Cuypers qui nous a dit apprécier tout spécialement l'adresse à un absent. Nous avons donc compléter la contrainte formelle par cette thématique.

Christophe
Le père de Dimitri est un type formidable. Ce n’est pas pour rien que j’ai choisi de faire un enfant avec lui. Je ne le savais pas à l’époque de notre rencontre. C’est petit à petit que je me suis rendu compte à quel point il était adorable. Gentil, attentionné, délicat. Serviable. Je pourrais lui trouver une tonne de qualité. Ce n’est pas le genre à me mettre des bâtons dans les roues pour le plaisir. Il est toujours prêt à donner un coup de main et il veut bien tout ce qu’on veut. J’ai son numéro et je sais que je peux l’appeler si j’ai un problème avec notre fils. Il ne me raccrochera pas au nez. Il m’écoutera. Il me donnera son avis. Il me conseillera. Je l’ai aimé vous savez. J’ai été amoureuse de lui comme d’aucun autre. Je me souviens de tout. Je crois bien que j’ai rien oublié. Dans notre histoire, il n’y a rien à jeter. En tout cas moi je ne jette rien. Je garde tout. Je suis prête à recommencer. A le suivre. S’il ouvrait cette porte maintenant pour me proposer de redémarrer ensemble, je vous planterai là pour partir sur l’instant. Sans la moindre hésitation. Sans l’ombre d’un souci. Sans avoir peur de rien. Ce serait formidable. J’adorerai ça. Ca me réveillerait. Je sortirai de la torpeur et tout à coup, ça redeviendrait vertiges, tourbillons, bourrasques et rochers noirs. Les océans se déchaîneraient. L’air m’incendierait les poumons et l’iode m’enflammerait les muqueuses. Ce serait la vie quoi. La vraie. Sauf que le souci, c’est qu’il va pas l’ouvrir cette fichue porte. Il va rester planqué derrière comme un couillon. Pauvre mec va. T’est vraiment pas à la hauteur.

Hélène
Depuis onze ans, ta femme t'injurie toujours : tu es le salaud parti en la laissant seule! Elle, c'est ta femme, elle a le droit de se plaindre publiquement de sa solitude sans toi. Mais moi, à qui puis-je le dire que tu me manques aussi ? C'est pourtant la réalité presque quotidienne : tes yeux sur moi, attentifs à suivre mes propos, ton dodelinement de la tête me rassure, ton bégaiement pour vérifier ta compréhension de mon exposé, et surtout ton corps chaleureux dans l'instant partagé...Je me les joue souvent. D'autres personnes savent m'écouter, mais elles n'ont pas ton aura. Toi, tu m'as bluffée déjà toute petite fille : tu me savonnais dans mon bain et ton corps irradiait de la musique, tu me racontais New York, le bal de Polytechnique, les composants électroniques...j'aurais voulu être scientifique avec toi. Nous avons vécu ensemble, tu ne m'as pas déçue. Tes amies étaient les miennes, et nos dîner très gais dans la « salle à manger du ministre », ton patron, jamais invité. J'ai aimé laisser mes enfants à tes bons soins, ils en éprouvaient du plaisir, et même s'ils t'ont oublié aujourd'hui, ils ont vécu chez toi se sachant reconnus. Depuis onze ans ta femme t'injurie mais elle te fleurit aussi, et nous nous asseyons ensuite ensemble sur ta pierre, ah toi, mon oncle d'Amérique !

Clara
Je regarde le bassin et je vois le reflet de ta silhouette. Ton casque doré se fait des comètes d'algues. Tes sandales s'entrechoquent parfois dans l'élan de ta course menue. Je suis prête à bondir. Sans cesse, je recompte les trois petites têtes, l'une noire et frisée, tendue vers l'horizon, l'autre presque blanche... Tiens ! C'est un derrière cette fois-ci, il cache la troisième, lourd balancier penché sur un crabe, ou est-ce sur le poudroiement de minuscules crevettes ? Le rocher est luisant, le seau écarlate énorme à ton bras. On entend le son tantôt creux tantôt mat de l'épuisette ; comme un étendard, flappi, son filet bleu goutte au-dessus de ta tête. Et tu es le plus insouciant des enfants. Tu lâches tes cousins, devançant leur abandon. Tu en as un peu marre d'être traité de petit. Et puis, tu es bien mieux tout seul. Tu es un sauvageon de la nature. Elle ne te joueras pas de tours, tu le sais. Je te revois cet été-là. Pourtant, l'eau t'a avalé, trois mois plus tard, un jour de novembre, dans tes montagnes. Accroupi sur le bord de la mare, tu tentais de ramener une petite fourche de bois, ta fronde de demain, pensais-tu, après le passage de papa bricoleur. Tes copains sont là, l'un te tient par la capuche de ton duffle-coat, l'autre cherche une branche en forme de crochet, juste un peu plus grande. Zut, encore un peu trop courte celle-là ! Et soudain, la laine de ton manteau s'échappe de la main interdite. Ton corps fait à peine de bruit en entrant dans l'eau. Ils n'y croient pas. Tu vas réapparaître juste derrière eux un sourire vainqueur aux lèvres. Mais non, ta capuche flotte comme un ballon crevé entre deux bras en croix et c'est la course vers la maison, vers les grands. Je ne suis pas venue te dire au revoir dans tes montagnes. Je ne voulais pas croiser le regard de tes parents. « La mort n'est qu'un passage », foutaise ! « Tu avais fait ton temps sur terre ? » re-foutaise. Tu nous as laissé une leçon d'amour inconditionnel, petit bonhomme doré. Certains soirs, tu allumes une étoile quelque part dans la nuit.

Marijo
Mille fois j'y ai pensé. Mille fois tu ne m'as pas dit y avoir pensé. Ca faisait trop mal. Quarante-cinq ans de vie commune. Qu'est-ce que c'est quarante-cinq ans? Ils sont passés si vite. Tu ne voulais pas être vieux. C'est moi qui suis vielle. Vieille oui. Abandonnée, c'est difficile Les mauvaises nouvelles, les mieux et les rechutes. Les derniers jours sans lumière, les derniers mots à peine audibles, ton dernier souffle. Tout ça s'passé si vite. Avignon, Tu te souviens? Nos dernières vacances en amoureux. L'été riait. L'odeur des platanes, les p'tits cafés en terrasse. Elles ont passé vite. Si j'avais su... Putain, j't'en veux tu sais. Je sais, tu n'y peux rien. J't'en veux quand même. Quarante ans pour s'y préparer. C'est pas assez. J'te pardonne pas. Comment j'fais moi? Une seconde vie? Tu rigole. C'est une mort à petits feux que je vis. Ca fait que deux mois? Pour moi, ça fait une vie. Les enfants sont mignons, tu le sais. Mais c'est pas pareil. A qui dire combien tu me manques? A qui dire mon chagrin? J'ai plus personne à qui parler. Les matins en ouvrant un oeil je vois ta place vide. Maintenant j'ai plus le goût à rien. Je mange debout devant le frigo, m'endors devant le télé, me couche au petit matin, me lève trop fatiguer pour faire les choses. Certains soir je suis encore en pyjama. Certains matin encore en jean. Le dimanche, j'fais un effort les enfants passent me prendre. On va manger dehors. Ca me distrait. Ce sont les semaines qui n'en finissent pas. T'avais pas le droit si vite après si longtemps. J't'en veux, tu sais.

Atelier du 26 mai 06

2006-05-27T11:12:00.000+02:00

La proposition d'écriture s'est construite en deux temps.
1/ Dans un premier temps, nous sommes parti d'un extrait du livre de François Bégaudeau "Entre les murs" qui présente le travail d'un jeune professeur de francais dans un collège du 19è arrondissement de Paris (réputé pour sa population cosmopolite).
" A côté de mon père en uniforme, ce détail, somme toute assez commun, conférait pourtant à la photo sa singularité. Je leur ai laissé dix minutes pour relever les compléments dans la phrase. Au bout de dix seconde, Fatad a levé le doigt.
- Ca veut dire quoi conférait?
- Conférait c'est come donnait. Ca veut dire donnait à la photo sa singularité.
Tous les autres ont barré ce qu'ils avaient commencé à faire. Salimata a levé le bras, trois bracelets par bras, quatre colliers par cou.
- Ca veut dire quoi singularité?
- Ca veut dire originalité. Tu comprends originalité?
- Oui ca veut dire que c'est beau.
- Non, ca veut dire que c'est particulier. Là ca veut dire que le détail donnait un côté particulier à la photo.
Quand Alyssa cherche, son crayon en pâtit le monde s'embellit.
- Ca veut dire quoi déjà quand on va chez un particulier?
- Oh là là, c'est autre chose cà. Ca va nous embrouiller.
Mezut n'avait pas besoin de ca pour s'y perdre.
- M'sieur la phrase elle commence où?
- Ben quand même, Mezut. La phrase c'est tout ce que j'ai écris au tableau. Ca commence par la majuscule et ca termine par le point. Quand même.
Il y eu une minute de pur silence, rompu par un éternuement et par Cynthia.
- Monsieur je comprends pas pourquoi y'a somme au milieu de la phrase.
- Somme, t'es sûre?
Je me suis penché sur la feuille.
- Ah oui d'accord, somme toute. En fait la somme va avec le toute, ca fait somme toute, c'est comme un seul mot. Somme toute ca veut dire... somme toute c'est comme au bout du compte. Ce détail, en fin de compte original, enfin non là ca marche pas vraiment, mais disons que c'est un peu ca, somme toute. C'est un peu comme au bout du compte.
Ils se sont remis au travail, plus satisfaits que moi.
- Vous avez qu'a laissé tomber somme toute, dans la phrase ça sert à rien, on peut très bien l'enlever.
- Pourquoi ils l'ont mis si ca sert à rien?
- D'abord c'est pas au plriel, c'est au singulier. Le gars qu'à écrit cà, il est tout seul.
- Si le gars il a mis somme toute, nous on peut pas l'enlever, sinon ca veut dire ca sert à rien.
- Non pas vraiment, mais pour les compléments ca sert à rien.
- Donc on le garde, mais on le regarde pas.
- C'est obligé qu'on le rregarde.
- Bon alors tu le regardes un bon coup et après tu finis l'exercice parce que là on a plus le temps."
Cet extrait illustre la particularité du vocabulaire et le caractère irremplacable des mots. Nous avons donc choisi une phrase au hasard dans un roman ("Sale linge" d'Isabelle Rossignol) : « Maintenant, elles sont toutes les trois devant la porte… » Chacun des quatres participants a choisi un élément de la phrase et s'est attachà le reformuler. Nous avos renouveller quatre fois l'opération. Ce qui a donné :

A l’instant où je vous parle, Chine, Claudine et Martine surnagent sur le paillasson effiloché qui se trouve face au panneau de bambou à claire-voie qui ouvre sur la cour.

A l’instant où, prête à intervenir, j’ouvre la bouche et retiens mon souffle, Chine, Claudine et Martine s’efforcent de garder la tête hors de l’exécrable carpette délitée et mouillée qui se trouve face au panneau de bambou dont les lattes ajourées en bois javanais ouvre sur la cour.

A l’instant où, prête à intervenir, j’ouvre la bouche et contrôle la retenue de ma respiration, Chine, Claudine et Martine rivalisent d’ingéniosité pour tenir leur cervelle hors d’atteinte de l’exécrable carpette éprouvée par les milliers de pas que le temps lui a infligée tout autant que mouillée qui se trouve face au moucharabieh balinais dissimulant une arrière cous ensoleillé cour.

A l’instant où, prête à intervenir, j’ouvre la bouche et contrôle la retenue de ma respiration, Chine, Claudine et Martine rivalisent d’ingéniosité pour tenir leur cervelle hors d’atteinte de l’exécrable carpette éprouvée par les milliers de pas que le temps lui a infligée tout autant que mouillée qui se trouve face au moucharabieh balinais dissimulant une arrière cours ensoleillée.

2/ Puis chacun a du construire un récit à partir de cette dernière phrase.

Thierry
Mata a ri. Elle contrôle maintenant sa respiration. Derrière son mouchard à biais Balinais, elle observe. Les trois seours du docteur Ine sont là. Che Ine, Claude Ine, Marthe Ine déplacent le paillasson crasseux. Mata a les doigts crispés sur son arme. Matta les matte avant de pouvoir les mâter. Du grabuge se prépare à l'hôtel "Rumah Java".

Christophe
Plusieurs sbires silencieux m’avaient abandonnés à demi conscient dans une pièce obscure. Je m’éveillais lentement, étourdis par des effluves mentholées, et réalisais peu à peu l’étrange situation dans laquelle je me trouvais : debout, au milieu de nulle part, parcouru de furtifs traits de lumières vertes, chacun de mes membres solidement lié a un anneau de caoutchouc ancré dans la pénombre.
A l’instant précis où j’ouvris la bouche, je sentis leurs souffles sur mon corps. Elles devaient être trois. Quatre peut être que l’offrande réjouïssaient.

Atelier du 12 mai 06

2006-05-14T18:59:00.000+02:00

Extrait du livre "Entre les murs" de François Bégaudeau où le prof narrateur lit les autoportraits qu'il a demandé à ses élèves de troisième de rédiger en début d'année. La proposition est celle d'écrire quelques autoportraits qu'auraient pu faire les élèves de cm figurant sur la photo de classe (ci-dessous). "Petite feuille grands carreaux. Je m'appelle Souleymane. Je suis plutôt calme et timide en classe et à l'école. Mais dehors je suis une autre personne : exité. Je ne sors pas beaucoup. Saut pour aller à la boxe. Je voudrais réussir ma vie dans la clim plus tard et surtout je n'aime pas la conjugaison. Petite feuille grands carreaux perforée. Khoumba c'est mon prénom mais je ne l'aime pas beaucoup. J'aime le français sauf si le professeur est nul. Les gens disent que j'ai un mauvais caractère, c'est vrai mais ça dépend comment on me respecte. Feuille de cahier de brouillon. Djibril c'est mon prénom. Je suis malien et je suis fier car cette année le Mali va participer à la coupe d'Afrique. Ils tombent avec la Libi, l'Algérie et le Mozaambic. J'aime bien mon collège car les profs laisse faire sauf quand on est trop agité. C'est dommage, je le quitteré à la fin de l'année car je suis en troisième. "

Marijo
Là, c'est moi. J'ai toujours rêvé d'avoir les cheveux jusqu'aux fesses. Ma mère, elle dit que les cheveux long c'est fait pour les filles qui savent se coiffer toute seule. Mais moi, j'ai toujours eu les cheveux courts et j'vois pas comment elle peut savoir que je vais pas savoir me coiffer? Quand on a les cheveux longs, on peut se faire des coiffures et tout. Là, j'me suis faite avec deux barrettes. Comme ça j'trouve que je ressemble à Agnès la maîtresse qu'est très belle. Julie, elle s'est faite avec des taches de rousseur, ça s'voit bien qu'elle en a pas en vrai. Si elle en avait elle s'en ferait pas comme ça. Lui, c'est mon copain Quentin, il se met toujours du gel dans le cheveux et là, il les a bien découpés. C'est drôle on dirait qu'il a des écouteurs à la place des oreilles! Là c'est Léo et j'l'aime pas. Il arrête pas de se vanter. Il dit que son père il est chef de la police. Là, c'est Pablo, il se prend pour Picasso mais en bleu et rouge. Normal, il est pour le PSG même qu'il était au Grand Stade le jour où ils ont battu OM. A côté c'est son amoureuse, elle non plus elle n'est pas blonde en vrai mais elle adore Laurie et elle a essayé de se faire en Laurie. Elle s'appelle Haïcha. Elle est plus grande, c'est normal, elle a redoublé. Juste à côté d'elle c'est Pia. J'l'aime bien Pia, elle est jamais dans les histoires. Elle s'est fait un "palmito" sur la tête. Elle est trop mignonne. C'est la plus petite de la classe et des fois y en a qui s'moquent d'elle. Ils sont pas sympas. Au bout de la rangée c'est Sofiane. Elle est très jolie en vrai. Là j'crois qu'elle a un petit peu raté. On dirait une p'tite mémée avec ses p'tits cheveux comme ça. Une petite mémée gentille. T'as vu, elle a un grand sourire. Là, c'est… Comment déjà? C'est .. ah oui, j'crois qu'c'est Laura. A oui, c'est Laura. Elle est grande Laura. J'crois qu'elle la fait ses cheveux comme ça our aller avec son pull. A côté c'est Hortence. Elle a bien fait sa natte. C'est vrai qu'elle a une natte d'habitude. Tu crois que c'est sa maman qui lui fait tous les matins? Juste à côté là devant c'est Salomé. Elle va bien avec Pia. De toutes façons, elles sont toujours ensemble elles sont copines. Elles étaient à côté. A côté? Ah, oui, j'm'en rappelle c'est Marc. Il est trop marrant Marc. Il a voulu se faire une tête un peu de Simson. Il aime deux choses c'est rêver et rigoler avec les autres garçons et faire des blagues. Là c'est Charlotte, alors là c'est vrai qu'ils sont comme ça ses cheveux. Orange. Avec ses petits nœuds là. Les grands, ils sont pas gentils, ils l'appellent "Carotte". Elle s'en fiche pas mal. Et à côté. Entre elle et moi, y a mon amoureux. Il s'est fait en grand là mais j'te promets, il est beau et il est trop cool et il embête jamais les filles. Avant il aimait Adèle mais là maintenant qu'elle a déménagé c'est moi son amoureuse. Il faut pas l'dire aux autres. De l'autre côté de moi c'est Zorah. C'est vrai qu'elle a une grande bouche comme ça. C'est pas facile de se faire les cheveux frisés comme ça. Juste derrière moi c'est Thibaut. Il s'est fait trop moche. C'est vrai qu'il est toujours sérieux ou en train de bouder. Aussi, il a des tout petits yeux A côté c'est Aurore et Diane, on voit qu'elle sont copines elles ont un peu la même tête. Elles étaient à côté pour les faire. Puis à côté, on dirait une sorcière. C'est Morgane. Elle adore Harry Potter Ah oui, y a encore celle tout devant, c'est Alice, c'est la chouchoute. Elle s'est fait une coiffure un petit peu loupé et son maquillage.. hum, hum!. Toutes façons, j'laime pas…

Christophe
« Je m’appelle Armonie, je suis née en 1996 et mes parents se sont divorcés pendant les vacances, quand je suis revenue de colo papa était parti habiter ailleurs dans une autre maison. Je suis pas triste car maintenant j’ai deux maisons et à Noël et aux anniversaires j’aurai deux cadeaux. Mais cette année je vais quand même bien travailler comme ça plus tard j’aurai une bonne situation, comme directrice de magasin. C’est pourquoi les mathématiques sont très importants pour moi et je vais faire tout ce que je peux pour avoir des bonnes notes cette année. » « C’est la troisième année que je suis dans cette école et j’aime bien venir car y a toute mes copains et on rigole. Vu que j’ai des problèmes en orthographe et en anglais, je vais faire des efforts et essayer de m’intéresser un peu plus. Par contre je suis fort en dessin et en géométrie. J’aime aussi le sport et comme métier je voudrais devenir cosmonaute ou cuisinier. Signé : Francis» « C’est pas la peine que je me présente ni que je raconte ma vie car vous me connaissez déjà vu que j’étais avec vous en CE2 l’année dernière. » « Je m’appelle Yacine et j’ai un frère qui s’appelle Kader et qu’est aussi dans cette école en CM2 chez Madame Martin. J’aime bien l’histoire de France, surtout l’époque de Napoléon et Harry Potter que je regarde souvent en DVD. Mon jeu préféré c’est Nintendogs mais faut aussi penser à travailler et l’école nous apprend plein de chose. Alors c’est bien même si c’est dur de se lever le matin. Quand je me réveille et qu’il faut se lever s’est trop dur, j’vous dit pas. Mais une fois que la journée est commencée elle passe vite, surtout les récrés. A la cantine je mange pas de porc car je suis musulman. J’aime bien les frites et les liégeois comme dessert. » « Je m’appelle Leslie et c’est ma première année dans cette école. Ma famille, c'est-à-dire mon père, ma mère, moi et ma petite sœur, on est arrivé à Sainte Ménéhoulde juste avant la rentrée. Papa trouvé un nouveau travail à Sainte Ménéhoulde. On habite au dessus du Shopi et je suis contente car c’est une ville très calme et les gens sont gentils. J’aime la danse et ma couleur préférée est le rose. J’aime pas trop la géographie mais je suis forte en math. » « Bonjour, c’est Jérôme (9 ans). J’ai jamais redoublé et je vais faire mon possible. Je suis très fort en sport car je suis un garçon, mais y a des filles qui aiment ça aussi. En général elles préfèrent l’école que nous on aime mieux être dehors et pas rester assis. Mais il faut respecter les règles même quand on perd et pas se battre ni tricher car sinon y a coup-franc. Mais si on me frappe je rends ce qu’on m’a fait car sinon tout le monde exagère et faut se défendre pour pas se laisser faire. » « Cet été on est parti en vacances aux Alpes et Caro est venue avec nous parce que sa famille était d’accord et qu’ils devaient travailler tout l’été. C’était super car on pouvait discuter dans la chambre le soir avant de s’endormir. On allait à la plage du lac tous les jours, on a fait du bateau et on a été à la fête foraine. En revenant sur l’autoroute la voiture est tombée en panne mais papa a appelé le dépanneur et on est reparti. Du coup je suis bien reposée et je suis bien contente que c’est la rentrée. »

Clara
Je m'appelle Anita, j'ai dix ans, je suis grande et toujours derrière sur les photos de classe. J'ai pas de frère et sœur et je suis contente de retrouver mes copines de Pablo Neruda. L'année dernière j'étais avec Madame Blanchot et on est parti en classe de mer. J'espère qu'on partira encore cette année. Ce que j'aime, c'est la gym. Je reste à l'étude. J'ai 9 ans et j'aime pas quand mon frère dit que j'ai bronzé derrière une passoire. Je suis timide et bonne en dictée. Je fais collection de porte-clés. Léa. Je m'appelle Sabrina, plus tard, ce que je veux faire, c'est danseuse. Je n'aime pas trop l'école, sauf les récrés, mais bon. Où je suis la plus forte, c'est en géographie, surtout les cartes. Dans ma classe, y a pas beaucoup de garçons et c'est ça qu'est pas bien. Les filles elles font des histoires et elles vont toujours le dire à la maîtresse. Quand même j'ai une amoureuse depuis chez Madame Lemaire. Je peux pas dire c'est qui. J'aime bien l'histoire où on nous dit comment vivaient les parents de notre grand-mère. Ils avaient même pas la télé. Kévin. Je m'appelle Dylan et je suis nouveau à Pablo Neruda. Cette année, j'habite chez mon père, c'est pour ça je sais pas quoi dire. Je m'appelle Hawa et j'aime bien l'école. Ce que je préfère c'est la rédaction et qu'on peut prendre des livres à la bibliothèque. Ma mère elle a jamais appris à lire quand elle était petite au Mali y avait pas d'école. Des fois je l'aide. Quand je serai grande, je voudrais être maîtresse. C'est tout. Mon nom, c'est Laetitia; mes copains sont passés au collège mais pas moi. J'espère que je vais pas m'embêter avec les bébés cadum. Mon rêve, c'est être vétérinaire. Mon chat s'appelle Mistigri.

Thierry
Moi j'me suis fait un masque à la Frankenstein parceque j'aime bien les films d'horreur - Scream I, Scream II j'les connais par coeur. Et puis j'écoute du hard. J'trouve que le hard et l'hoerreur c'est bien, ça fait peur à mes parents. Pas à moi. Sauf les films de fantômes, là j'aime pas. J'espère que Mr Dupontel il aime bien l'cinéma parceque moi j'ai plein de trucs à raconter. Même que j'me sers du camescope de papa quand il est pas là. Voilà j'ai tout dis c'que j'aimais.
Moi j'aime bien la mode te l'art. Je me suis fait pour la photo un masque de mon ancien pays : c'est l'Indonésie. Ma mère travaille à Paris dans un grand journal. Elle est pas souvent là, et papa est parti. J'ai eu un peu de mal au début en France, mais maintenant je parle le français. J'ai des copains dans la classe et aussi dehors. Sur la photo Mr Dupontel m'a donné la règle parceque je suis très mauvais dans la géométrie. Les carrés et les ronds moi j'aime pas du tout. Sinon j'aime bine tout le reste surtout l'histoire de la France. C'est pas du tout comme mon pays.
Ma mère m'a fait une natte pour faire la photort ça m'a fait mal. Je m'appelle Aurélie et Mr Dupontel me dit toujours que si je veux être mannequin il faudra que je sois forte dans les langues. Je me demande pourquoi parceque je suis assez bonne en français. Avec mes parents on a beaucoup voyagé et papa dit toujours qu'il a une vie de top model. Moi l'avion j'aime bien car les hôtesses sont toujours très belles avec leur uniforme. Mais dans l'avion je m'ennuie un peu. C'est pour ça que j'aimerai pas être hôtesse mais mannequin. Porter des jolis vêtements et voyager dans la 1ère classe . C'est trop top. C'est pour ça que les jolies filles voyagent en 1ère.
Moi c'est Nelson. Maman m'a mis mon pull noir parceque mémé est morte. Alors il faut que ça fasse un peu triste. Mais j'ai pas envie d'être triste parceque Mr Dupontel il nous a lu un livre sur le royaume des anges et après la mort on a des anges comme copain. J'vais peur d'être tout seul pour jouer à la Nintendo. J'aime bien Mr Dupontel parcequ'il raconte bien les histoires de la mort. Sinon plus tard je voudrais bien voler comme les anges, c'est trop cool ça...

Atelier du 28 avril 06

2006-04-29T11:21:00.000+02:00

Proposition d'après la roman "De sang-froid" de Truman Capote

Dans ce roman, Truman Capote relate un fait divers survenu au Kansas à la fin des années 50 : une famille sans histoires est retrouvée assassinée dans sa ferme isolée. Aucun indice et pas de motifs. Truman Capote rend compte de ces évènements et de l'histoire des meurtriers de manière précise et dégagée de toute émotions. Outre le fait qu'il saisisse au passage l'esprit d'une époque et dresse le portrait d'une Amérique profonde, ce roman est d'une minutie remarquable. Truman Capote utilise les signes de ponctuation pour organiser son récit avec rigueur. Ainsi lorsqu'il rend compte du moment où les criminels, Dick et Perry, en fuite pour le Mexique, ont lu dans le Kansas City Star un compte rendu de l'enterrement des victimes auquel assistait une foule nombreuse:

"Mille personnes! Perry fut impressionné. Il se demanda ce qu'avaient coûté les funérailles. L'argent le préoccuppait beaucoup, quoique d'une façon moins pressante qu'au début de la journée, une journée qu'il avait commencée "sans un radis". Depuis lors, sa situation s'était améliorée ; grâce à Dicu, il possédat maintenant "un assez beau magot", suffisant pour se rendre au Mexique."

La proposition consiste à rendre compte d'un fait divers (nous nous sommes interrogés à l'occasion sur ce qu'était au juste un fait divers?) en utilisant tous les signes de ponctuation : virgule, point-virgule, deux points, point (y compris d'interrogation, d'exclamation, de suspension) et guillemets.

Christophe

Le 18 Février 2004, il était environ 18h45 lorsqu’un enfant de sexe masculin pesant 3,4 kilogrammes naquit dans la maternité d’une petite ville du centre de la France. A peine eut-il poussé ses premiers cris que la mère, qui venait de lâcher la main de son époux, demanda à la sage-femme : « C’est bien une petite fille? ». L’accoucheuse, qui était en train d’enrouler un linge blanc autour du nouveau-né, leva un regard interrogateur vers la mère. Arrivée de Slovaquie moins d’un mois auparavant dans le cadre d’un échange de personnels hospitaliers entre pays de l’Union Européenne, cette jolie jeune femme d’environ 25 ans, n’avait qu’une connaissance sommaire de la langue française. Elle s’était efforcée d’acquérir les rudiments de vocabulaire technique indispensables à ses échanges avec les professionnels hexagonaux de l’obstétrique, au détriment du langage permettant les dialogues courants avec les patientes et leurs familles. Il fallait donc souvent s’y reprendre à plusieurs fois avant qu’elle saisisse le sens d’une question banale. Les jeunes parents, charmés par l’accent venu du nord de la sage-femme, avaient mis sur le compte de sa discrétion et d’une réserve naturelle ce qui relevait en fait de l’incompréhension. La mère répéta : « C’est une fille ? ». Nouveau regard souriant. Elle reprit plus fort « Je vous demande si c’est une fille. J’ai quand même le droit de savoir si c’est une fille ! ». Le père se dirigea vers le nourrisson que lui tendit la sage-femme.

Hélène :

"A mort la mort !" conclut Dédé au-dessus du philosophe ainsi nommé pour sa tolérance à la dive bouteille et aux malheur des autres. C'est tout le groupe qui a crié ce rite d'accompagner jusqu'à leur dernière demeure les "sans résidence stable", appelés faussement pour certains "SDF", puisqu'ils habitent, depuis plusieurs années, le même pont. Un bonnet a circulé ; des fleurs ont été choisies et lancées dans la fosse par les participants. Il y en a toujours un pour rappeler aux autres un bon moment avec le défunt et, pour le philosophe, cela vient d'être le cas.
Saurai-je mobiliser autour de moi une assemblée aussi peinée ? Hélas, je ne serai plus là pour en bénéficier…

Clara :

Puerta del Sol Juin 1984
Pedro ?
Atonio !
Que tal ?
Le temps avait fait son ouvrage : ciselé des rides à leurs tempes, abaissé leurs paupières, parcheminé leur cou mais leurs traits les sculptaient avec une précision qui traversait les âges. Ils n'avaient eu aucun mal à se reconnaître ; ils en avaient même oublié de s'ignorer. A quand remontait leur dernière rencontre ? Chacun faisait le calcul dans sa tête : 1939. Oui, c'est bien ça, mai 1939, 44 ans 11 mois qu'ils ne s'étaient revus. Entre eux se profilaient la gare, deux valises, et Pilar, silencieuse sur le quai. Celui qui allait prendre le train avec elle n'était pas celui qui l'avait accueillie sur ce même quai 3 ans plus tôt. Qu'y pouvait-on ? La guerre était passée, exilant l'un à Argeles tandis que l'autre resterait à Madrid, veillant sur Pilar. Son ami la lui avait confiée. Les premiers temps, Pedro sonnait régulièrement chez Pilar qui descendait à sa rencontre. "Tu ne manques de rien ? J'attends pour demain un jambon de San Sebastien." Pilar le remerciait et remontait prestement. Puis les stations dans le hall de l'immeuble se prolongèrent, ponctuées par les déclics de la minuterie et quelques tunnels d'ombre d'où ils sortaient parfois en se frôlant les mains. Un soir, le tunnel s'assombrit pour de bon, pour de long, et leurs mains ne tentèrent aucun effort pour s'échapper. Ce soir là fut le premier d'une série. C'est un soir aussi que le bel Antonio reparut. C'est un matin qu'ils furent trois pour deux valises sur le quai. Antonio n'avait jamais repris le train. Il était resté à Madrid et chaque jour il passait la Puerta del Sol.

Marijo

Fait d'hiver
France Inter, le journal de huit heures :
"Mesdames et messieurs bonjour!
A deux heures ce matin, à la hauteur de l'île Saint Louis, alors que les crues d'hiver sont à leur comble un accident peu banal a causé le naufrage d'un bateau d'habitation et d'une barge qui a fini sa course contre les piles du Pont Neuf ; la navigation sur la Seine est interrompue jusqu'à nouvel ordre…
Négligence ou acte de malveillance? Un petit voilier amarré au pied de la Tour d'argent, éperonné par une barge folle chargée de gravier. Pot de terre contre pot de fer…
Fait divers sans importance pour qui n'est pas la jeune femme surprise dans son sommeil, contrainte de regagner à la nage le quai Saint Bernard par cette nuit glaciale…"

Atelier du 14 avril 06

2006-04-16T09:10:00.000+02:00

Proposition d'après le livre de Bernard Werber "l'Empire des anges".
Imaginez la rencontre avec votre ange gardien.
"Mon interlocuteur est un petit barbu au regard fiévreux mal dissimulé par ses besicles. Il me tire, me pousse, insiste. Il dit qu'il est mon "ange gardien".
Ainsi donc j'avais un ange gardien? Quelqu'un qui surveillait ce que je faisais. M'aidait peut être... Cette information me rassure et m'étonne en même temps. Je n'étais donc pas seul. Toute ma vie quelqu'un m'a accompagné. Je le regarde plus attentivement.
Cette silhouette frêle, cette barbiche, ces lunettes du dix-neuvième siècle... Il me semble l'avoir déjà vu quelque part.
Le bonhomme se présente : Emile Zola
- Monsieur Emile Zola, l'auteur de Germinal?
- Votre serviteur, monsieur. Mais l'heure n'est pas aux ronds de jambes. Le temps presse .Dépêchons-nous.
Il m'affirme suivre ma vie depuis le début et m'assure que je ne dois pas me laisser faire maintenant .
- L'intrigue... euh, le karma était bon. La chute ratée. Par dessus le marché, la bonne procédure du jugement des âmes n'a pas été respectée. Ce procès est inique. Injuste. Anti-social.
Emile Zola m'explique qu'aux termes des lois en vigueur au Paradis, mon ange gardien aurait dû être présent à mes côtés lors de la pesée de mon âme afin de pouvoir, le cas échéant, me servir d'avocat.
Il me tire hors du tunnel et me pousse vers le plateau où trônent toujours les trois archanges. Devant le tribunal, il bouscule tout le monde, exige qu'on recommence tout. Il menace d'ébruiter l'affaire. Promet que son intervention fera jurisprudence. Il en appelle à toutes les règles de vie du Paradis. Il tempête :
- J'accuse les archanges d'avoir falsifié la pesée de l'âme de mon client. J'accuse les archanges d'avoir bâclé un procès qui les embarrassait. J'accuse enfin cette cour céleste de n'avoir eu pour seul objectif que d'expédier au plus vite une âme dont le seul péché est d'avoir eu de la curiosité!
Visiblement les trois archanges ne s'attendaient pas à ce coup de théâtre. Ca ne doit pas être tous les jours que quelqu'un se permet de contester une de leur sentences.
- Monsieur Zola, je vous prie. Veuillez accepter le verdict du tribunal céleste"
Christophe
Pendant que nos parents s’effondraient autour de petits corps inanimés et que des dizaines de créatures ininflammables en peluche multicolore se transformaient en souvenirs effarant, je prenais mon envol au milieu d’une escouade de poupons goguenards réunis pour le grand départ. Le personnel d’accompagnement nous a expliqué qu’on était des cas particuliers : les morts subites du nourrisson et les décès prématurés pendant les premières semaines nécessitaient un traitement particulier vu que là haut, personne n’avait encore été désigné pour nous accompagner. C’est donc par un tirage au sort aléatoire organisé dans l’urgence que nos anges gardiens seraient désignés pendant le trajet. On découvrirait le résultat à l’arrivée, vue qu’ils nous attendraient derrière les barrières d’arrivées, avec un petit panneau portant nos prénoms à chacun.

Thierry
J'attendais devant la porte sur laquelle était indiqué : " Pesée des Ames - Silence !".
La porte s'ouvrit et une voix me demanda d'entrer. Dans cette pièce sans forme beignée d'une lumière bleutée, trois personnes en face de moi. Elles se présentèrent comme étant les archanges. Planté là devant eux, sans que je l'entende venir, je devinai une présence derrière moi. Je voulus tourner la tête mais deux mains vinrent se poser sur mes joues pour bloquer le mouvement. Deux mains ! donc c'était un humain !.
Je crus reconnaître une odeur familière, mais à ce moment de mon après-vie mon cerveau devait me jouer un tour. Et pourtant...
Par moment, son souffle venait carresser mon cou. Comme avant...enfin j'aurais aimé à ce moment précis me retrouver comme avant avec lui.
Les trois archanges me dévisageaient tout en échangeant des propos inaudibles.
Je pensais à lui, nous, moi avec lui, lui sans moi, moi ici, lui ?
Je sentis le souffle se rapprocher de mes oreilles. Une voix me sussura à l'oreille "Nama saya..."Je n'au pas besoin d'entendre le reste pour comprendre qu'il m'avait attendu. Je fondis en larmes...Ste Ménéoulde fut innondée.

Hélène
Au cinéma ou à la lecture de romans sortis ces dernières années, je me laisse accrocher par les arguments échangés entre anges gardiens, entre mort tout frais et son attitré, ou entre ange et démon ; il me convient de repérer la sagesse des anges qui savent ne pas intervenir pour respecter la liberté de l'homme.
Mais l'ange d'Hitler avait-il un ulcère ? S'est-il senti frappé d'impuissance devant les répercussions des choix de son client ? Ou bien savait-il -comme les travailleurs sociaux et les thérapeutes de nos jours- prendre le recul suffisant pour ne pas en être atteint ? .
Quelques copines dialoguent devant moi avec leur ange gardien au moment de détecter où garer leur auto – si j'en rigole, certaines cherchent à me convaincre de l'intérêt de cette relation qui dépasse disent-elles la seule attente d'une satisfaction immédiate. C'est un compagnonnage un peu religieux…
Moi, je souffre trop au quotidien de solitude, de la mienne comme ce celle des autres pour pouvoir imaginer qu'existe ce regard porté sur nous, même de loin.

Clara
Depuis l'enfance, j'attribue à mon âme une forme et un aspect bien particuliers. Mon âme serait une pyramide élancée à la pointe recourbée, telle un bonnet de lutin. De couleur ivoire, elle serait luminescente, sorte de veilleuse pour chambre d'enfants. Elle aurait sa vie propre à l'abri de ma poitrine, les phases d'expansion lumineuse succédant aux phases d'obscur raccourcissement, comme une respiration. Pour veiller sur elle, mon ange gardien. Descendu d'un triptyque de Fra Angelico, tout de pastel vêtu et auréolé d'or , il reste en lévitation, deux pas derrière moi grâce au battement mesuré de ses ailes. J'ai peur de m'asseoir dessus. Le surprendre par un soudain volte face ou l'éclair d'un reflet dans la glace, sentir sa main sur mon épaule, le frôlement de ses ailes à mes côtés est un rêve que je caressais craintivement. Je le voyais gardien de mon âme, patient et routinier tout comme un gardien de phare. Qui l'avait envoyé ? Dieu le Père ? Je compris un peu tard que c'était une belle invention du père –Dieu ou pas- pour être tranquille avec ses enfants. C'était un émissaire plus efficace qu'une baby-sitter.

Marijo
-Fais pas chier. J'peux rien faire sans que tu sois derrière mon dos… Fais moi des vacances…
-Oh, ça va, j'ai pas ouvert la bouche. .
-Non, c'est vrai t'as plus besoin de parler, j'te connais depuis l'temps.
-Et alors, qu'est-ce que j'allais te dire vas y, dis moi?
-Que j'devrais réfléchir que ça fait longtemps que tu m'le dis et que je devrais être plus sérieuse et que et que.. Et moi, j'en ai mare. T'es pas drôle. Cesse de m'asticoter comme dirait ma mère…
-Teins, justement, est-ce que t' y penses à ta mère?
-Ah, voilà, nos y sommes. Je sais tu voudrais que comme ma mère je vive avec un crucifix entre les genoux en attendant la mort. C'est ça que tu veux? Ca fait cinquante ans que tu m'le répète.
-Non, j'fais mon boulot. C'est tout. J't'ai rien dit..
-Je sais tu ne dis rien mais tu as l'art jouer avec ma culpabilité et tout à l'heure j'vais encore être rongée de remords et t'auras gagné. Mais gagné quoi?
-Je sais ça te gêne de t'exposer.
-Y a une chose de la vie que j'ai bien compris c'est que la culpabilité, ça sert à rien. C'est un sentiment qui ne produit rien. Ca détruit de l'intérieur sans construire. Tout c'que tu m'dis j'le sais mais la vie est trop courte. Alors si tu veux me rendre service, j'aimerais que tu me foutes la paix avec tes momeries et tes sermons. Oublie moi et vas aux diables…

Atelier du 31 mars 06

2006-04-04T23:02:00.000+02:00

Le Bonheur

Clara
Le bonheur est verni d'illusion disait Madame du Châtelet. Et bien moi, je dirais que pour travestir la plate réalité, ce n'est pas d'illusion qu'il faut la parer, mais de rêve.
L'illusion nous évite de toucher terre et partant de nous blesser à son contact. Le rêve, lui, croît sur le terreau du manque et du désir engendré. Il travaille dans l'anticipation. Il a sa pente. Et c'est la vie entière qui tend vers sa réalisation. Marcher sur le fil tendu entre réalité et rêve. Frôler la chute. Se rétablir. S'élever, suspendu au-dessus de soi-même. Là est le bonheur. Le malheur, c'est la satiété. Le bonheur est un mirage infini, une promesse éternelle.

Hélène
Le bonheur, oui, elle connaît.
Ces dernières années, elle l'expérimente presque chaque soir lorsqu'elle frotte son corps sur les draps encore frais, qu'elle soulève des orteils la couette trop tendue, et qu'elle contemple autour d'elle avant d'éteindre : des chants d'allégresse fusent dans sa tête : les enfants sont au chaud sous son toit, ses proches en bonne santé, la soirée fut douce, la fatigue de la journée en valait la peine.
Après cette bouffée de gratitude sans interlocuteur, son esprit part transmettre des ondes qu'elle souhaite bénéfiques à ceux qu'elle imagine quittant le métro qui ferme et se cherchant un abri. Elle n'en a pas clairement conscience mais c'est peut-être la comparaison des situations qui la renforce dans son scénario quotidien de béatitude vespérale.

Thierry
Le bonheur pour moi c'est :
- Etre soi même alors que les autres sont différents
- Aimer les autres plus que soi
- T'aimer plus que moi
- Avoir soif d'amour même quand le coeur en déborde
- Donner sans rien en attendre en retour
- Profiter du moment présent sans penser à l'avenir
- Savoir regarder quand on se croit aveugle
- Se défaire du matériel pour s'enrichir du culturel
- Etre libre de penser en se croyant prisonnier des médias
- Dire la vérité quand d'autres vous mentent
- Remonter une pente après l'avoir descendue
- Ne pas compter le temps et avoir une montre
- Bouger dans l'immobilisme
- Savoir dire Non
- Savoir dire Oui
- Rechauffer l'autre quand il fait froid
- Voir le soleil les jours de pluie
- Se battre sans être défaitiste
- Accépter une défaite
- Refuser une victoire
- N'avoir que des remords mais pas de regret
En résumé, t'avoir rencontré.

Mathis
Bonnheur
Le bonnheur s’est être heureux et être heureux s’est être joyeux, être joyeux est ce que nous vivons tous. Le bonheur s’est aimé ce qu’on aimerait avoir alors qu’on l’a déjà, comme ma chienne et ma DS que j’ai ici même. Pour ca je suis un enfant heureux. Tout ca c’est le bonheur pour moi.

Christophe

J’sais pas à quoi ça tient, mais tout va bien. Plus que ça même, c’est carrément la belle vie. Pas du petit bonheur de tous les jours, des emmerdes évités ou des épreuves surmontées. Pas du bonheur par défaut, qui se déroulerait en slalomant entre les désastres. Pas du bonheur timoré qui enchaînerait les petites satisfactions. Non, c’est vraiment plus fort. C’est de l’extase. De l’audace. De l’envie. Du désir. De l’appétit. De la faim. De la chasse. De l’action. C’est tout, sauf des discours. C’est pas de la faconde éloquente, de la prose élégante, de la démonstration rhétorique ou de la versification savante. C’est de la folie. Ca part dans les sens. Ca éclate. Ca m’éclate. Je suis explosé. De la colère et de l’ivresse, du rire et des larmes, de l’amour et de la rancœur. Ca part dans tous les sens. Je veux tout. Et même le contraire. Ca me submerge. Ca m’inonde. Je suffoque. J’étouffe. Je meurs. Je joue. Je gagne. Je perds. C’est formidable et j’adore ça. Tout va bien parce que je vis. Alors même le malheur, il fait partie du bonheur.

Atelier du 17 mars 06

2006-03-18T10:29:00.000+01:00

Proposition d'après L'expiation de Victor Hugo dans "Les châtiments"
Le champ sémantique désigne les mots appartenant à un même champ de signifiés. Dans le poème de V Hugo L’expiation, divers termes appartenant au champ sémantique du mot « hiver » instaure le climat glacé qui mit à mal les troupes napoléoniennes pendant la retraite de Russie en 1812.
« Il neigeait. On était vaincu par sa conquête.
Pour la première fois, l’aigle baissait la tête.
Sombres jours ! l’empereur revenait lentement
Laissant derrière lui brûler Moscou fumant.
Il neigeait. L’âpre hiver fondait en avalanche.
Après la plaine blanche, une autre plaine blanche.
On ne connaissait plus les chefs, ni le drapeau.
Hier la grande armée, et maintenant troupeau.
On ne distinguait plus les ailes ni le centre.
Il neigeait. Les blessés s’abritaient dans le ventre
Des chevaux morts ; au seuil des bivouacs désolés
On voyait des clairons à leur poste gelés,
Restés debout, en selle et muets, blancs de givres,
Collant leur bouche en pierre aux trompettes de cuivre.
Boulets, mitraille, obus, mêlés aux flocons blancs
Pleuvaient ; les grenadiers, surpris d’être tremblants,
Marchaient pensifs, la glace à leur moustache grise..
… »
Nous avons donc lister quelques termes appartenant aux champs sémantiques de l’automne (pleurs, vendanges, hallali, brame, ocre, noisette, or, boue, feuilles mortes, manifestation, vin chaud, roux, septembre, sanglots, brume, pluie, marron, champignon, pèlerine, labour, vent, grande marée, bourrasque, botte, culotte, parapluie, séparation, écureuil) et du printemps (bourgeons, fleur, naissance, vert, Pâques, cloche, chocolat, œuf, semence, agneau, averse, giboulée, amour, promesse, coucou, joie, danse, sacre, hirondelle, jupon, mini jupe, sève, oisillon, nid, apparition, herbe, pâturage, plante, pollen, bouton d’or, muguet, chaton).
Il s’agissait ensuite d’écrire sur le thème de la retraite de Russie 2 textes, chacun utilisant le champ sémantique d’une saison.

Christophe
Dans la neigeuse immensité, personne pour entendre le sanglot lamentable et désespéré des hommes de la grande armée. Rêves de gloire et désirs impériaux s’achèvent au milieu de l’espace infini. Eux qui pendant 20 ans firent trembler toute l’Europe, bousculant trônes et princesses, saccageant églises et palais, entraînant dans la bourrasque révolutionnaire les ors surannés de despotes dégénérés, se retrouvent misérables et affamés, ployant sous les assauts de Koutouzov, seuls dans le blizzard prêt à se battre pour une botte, à s’étriper pour une pèlerine, à se damner pour un vin chaud.

Ailleurs le coucou chante et les bourgeons pointent tandis que fleurissent les amours. Ici l’hirondelle s’est enfuie, les semences ont gelées et l’herbe ne pousse plus. Procession silencieuse que même le glas abandonne, des milliers d’homme cheminent pas à pas dans le froid. Ils s’en retournent défaits vers leur hiver plus clément. Après la fulgurante avancée qui les mena en quelques semaines à Moscou, les soldats de l’empereur en haillon. Ils ont tout brûlé. Voilà des semaines qu’ils n’ont plus entendu le moindre chant d’oiseau. Puisque la contrée hostile s’étend bien au-delà de l’horizon, seul reste pour se réchauffer les souvenirs de jupons et de danses dans la nuit.

Thierry
Septembre et sa couleur ocre avaient envahie les plaines de Russie. Nos bottes fouettaient les feuilles mortes. Le vent et ses bourrasques dissipaient la brume du matin. La pluie et le ruissellement de l’eau sur nos pèlerines plombaient nos après-midi. L’Aiglon devait vivre cette défaite comme une séparation. Dans les rangs, des grognards retenaient leurs sanglots. La faim nous envahissait. Pas même une noisette ou un champignon dans les champs labourés par nos pieds. Notre espoir de survie était aussi mince et précieux qu’un fil d’or. Je rêvais des plages de ma Normandie natale, d’enlever ma culotte et de me laisser ensevelir par les vagues des grandes marées…

Pâques serait là bien avant notre retour au pays. Nous étions comme des oisillons hors du nid, perdus et affamés. Un agneau bien tendre et cuit à point en faisait rêver certains. L’Aiglon sur son cheval devait trouver son sacre bien loin…Nous marchions sous les averses. Nos bottes lourdes écrasaient les fleurs de ces plaines de Russie. La joie n’y était plus, seuls les cris des hirondelles ou le chant des coucous venaient rompre le silence. Aux alentours, pas même le son d’une cloche ou la vue d’un paysan jetant ses semences. Rien que du vert. Les giboulées nous empêchaient de penser à l’amour et ses promesses, encore moins aux jupons des femmes de Paris. En cette fin de mois de Mars, seuls les bourgeons gonflés de sève nous rappelaient que la vie existait.Notre retour au pays s’annonçait comme une naissance avortée.

Hélène
C'est à la lisière du bois qu'ils voient entre les franges de brume la horde qui s'affaire dans les labours.
Sous les arbres, ils affolent écureuil et oiseaux et même une biche qui pourtant avait senti trembler l'allée sablonneuse sous leurs bottes alourdies de feuilles.
La pluie perle de leur nez sur leur capote boueuse, elle leur parle de la cueillette qu'ils ne pourront effectuer, car il leur faut avancer, obéir aux ordres, se rapprocher à certaines heures les uns des autres pour se réconforter à leur propre chaleur, et poursuivre la route qui les mène à l'hiver.

La lumière s'égaye chaque jour de tons pastels, ocre rosé et doré. L'air palpite du bruissement d'ailes des oiseaux préoccupés de leurs histoires de ménage. Les halos verdoyants des jeunes pousses et de chatons vibrent d'insectes affairés. Les pâturages alternent avec le colza ; le sol est spongieux, l'herbe grasse cerne les ornières qui reflètent le ciel, les soldats sont ragaillardis par le chant du coucou.

Clara
Dans le soir embrasé s'étirait la colonne
Les bottes des grenadiers s'extirpaient de la boue.
Dans des bruits de succion, la terre les aspirait
Ternissant leur courage, avalant leurs espoirs.
Les pèlerines gorgées d'eau leur battaient les mollets.
Campé sur sa monture, l'empereur contemplait
Sous ses yeux le désastre hachuré par l'averse
Son visage ruisselait sa capote dégouttait
Sous une pluie de feuilles et de cendre et de fer.
Les arbres de la plaine tendaient leurs bras fourchus.
Les soldats les croisaient dans un froissement humide
Et bientôt ils mourraient noyés dans le brouillard.

Au matin aigrelet naît un nouvel espoir
Dans l'azur du ciel il cherche son envol
Se peut-il que ce jour sonne la fin d'un âge ?
Il semble tout au contraire débordant de promesses.
Les bottes des grenadiers écrasant les jeunes pousses
Retrouvent leur allure, celle d'avant le combat
Aux épaules des soldats on voit fumer l'étoffe
Et même entre leurs lèvres trembler un brin nouveau
De loin sur la colline, l'empereur regarde
Se dérouler l'armée comme un long ruban sombre
Sur le vert de la plaine et dans le bleu du ciel
Il songe que tous ces hommes qui reverront leur terre
Oublieront la morsure d'une amère défaite.

Marijo
Campagne cramoisie saisie par la tourmente
L’infanterie usée errait épouvantée.
Débandade funèbre, tempête interminable,
Ils avaient combattu, enduré et perdu
Battements de bottes, clappement de sabots.
Braillements humides, essoufflements des bêtes,
Epouvante des soldats, lassitude des canons
Hurlement à la mort, souffrance animales
L’hiver défunt s’allongea obscur et sans vie
Les brumes laissèrent place aux aurores impassibles
Le sang brunit au creux des ornières encaissées
L’effrayante fanfare annonça le printemps
Abandonner les morts, les camarades disparus
La nature effarée retenait les bourgeons
Le coucou s’étouffait, les soldats désespéraient
Le cauchemar ne finira-t-il jamais ?

Atelier du 04 mars 06

2006-03-04T11:15:00.000+01:00

Proposition tirée du livre de Dan Brown "Da Vici Code".
"Sangreal... Sang real... San Greal... Sang royal... Saint Grall. Une chaîne de mots intimements liés. Le Saint Grall, c'est Marie Madeleine... la mère qui portait la lignée royale de Jésus. Encore abasourdie, Sophie regardait fixement Robert Langdon. Plus Teabing et lui avaient accumulé de révélations, plus les pièces du puzzle lui paraissaient difficiles à assembler." La proposition d'écriture consiste à faire d'un objet le fil rouge d'un texte en lui donnant un rôle significatif dans une ou plusieurs scènes

Thierry
Le visa. Son visa. Leurs visas. Nous étions tous là pour la même chose. Un monogramme polychrome apposé sur une page de passeport avec un "grigri" en guise de signature. Visa de fortune, visa d'une vie meilleure, visa de la misère, visa d'une vie plus dure, visa du bonheur, visa de la honte, visa politique, visa familiale. Autant de sortes de visas que de personnes parquées dans cette pièce minuscule de la sous-préfecture. Protégés derrière des guichets vitrés, des blancs habilités à questionner, à douter, à hausser le ton, à réprimander. Mais aucun d'eux ne délivraient Le Visa. Ce pouvoir appartenait à l'home blanc en costume cravate planté derrière les employés, c'était l'homme aux deux visages. Celui du OUI, celui du NON. L'enjeu pour tous était de savoir si les preuves fournies suffiraient à obtenir le précieux sésame. Déjà midi et on appelle le 31. Mon ami a le n°37. Dans cette affaire, moi bien blanc sans nécessité de visa, je lui sers de nounou-traducteur-diplomate, car un visa peut faire pleurer, un visa a besoin d'être traduit, un visa se négocie avec une once de miel et non de fiel. 33 guichet 3! Ca ne dure pas longtemps. La femme enceinte maghrébine repart tristement. 34 guichet 4! Cinq personnes pour un visa, s'en est trop pour l'employée qui hurle qu'ici ce n'est pas le Mali ! 36 guichet 6! Tiens elle est revenue de pause déjeuner; le sandwich ne devait pas être bon. 37 guichet 7! C'est à nous. Mon argument est prêt : "Bonjour, c'est pour un visa d'amour".

Hélène
- 20 € - Pardon ? - Vous me demandez le coût de cette pierre, c'est du verre taillé comme on pouvait en faire à cette époque, et pour la remplacer vous l'achèteriez 20 euros. Une confirmation des diagnostics précédents me fait mal et je sors de la boutique abattue ; le saphir qui m'a fait rêver- 20 euros depuis mon enfance n'en est pas un ou n'en est plus un. Le mystère reste à comprendre. Il était porté jour et nuit par ma grand-mère qui l'avait reçu de sa belle-mère en bague de fiançailles. Lorsqu'entre femmes, notre connivence autour des bijoux familiaux m'en donnait l'occasion, ma grand-mère l'ôtait de son annulaire gauche et me la tendait, j'en admirais la couleur par l'intérieur, à contre jour ; et je lui redonnais en regrettant qu'il me fasse plus penser à une aigue-marine qu'à un saphir bleu, pierre de plus grande valeur. Ma grand-mère l'aimait telle quelle et en profitait pleinement. A sa mort, c'est ma tante qui a hérité des bijoux et j'ai su que ma mère en souffrait. Ma grand-mère remerciait ma tante des heures passées au quotidien et pendant des années auprès d'elle, et ma mère ne pouvait contester la légitimité de cette reconnaissance. Mais ma mère, comme moi, avait été élevée dans le plaisir de posséder des bijoux et ceux de la famille lui échappaient, du fait de la volonté de sa propre mère ! Celle-ci ne l'avait jamais valorisée ni même reconnue, trouvait-elle, de sa place de seconde fille avant une troisième, elle même suivie du fils tant attendu. Ma mère était déjà âgée lorsque j'ai remarqué à son doigt le saphir : "ma sœur me l'a offert parce que j'ai les yeux bleus et qu'elle savait me faire plaisir en me donnant la bague de fiançailles de ma mère". Ma mère était paisible, apaisée, les choses étaient rentrées dans l'ordre, et moi je trouvais qu'en changeant de main la pierre avait changé de couleur : sur ma mère elle était d'un bleu plus sombre et profond, plus à mon goût. Puis, ma mère est décédée, nous avons trouvé le papier qui confirmait ses volontés : "mes bijoux à mes filles" (car les belles-filles transforment les bijoux de famille avait-elle souvent précisé oralement). Ma sœur et moi avons partagé les bagues de notre mère, ma sœur prenant la bague de fiançailles choisie par nos parents et moi, celle de ma grand-mère que j'avais beaucoup aimée. Mais il fallait fixer la valeur de chacune pour ne pas léser les frères et nous les avons montrées à des bijoutiers, pour m'entendre dire que mon rêve marin était un vulgaire corindon de verre. Quand la pierre avait-elle été changée ? Quelle génération avait-elle eu besoin d'argent ou bien s'était-elle fait voler ? Ma mère n'y voyait déjà plus clairement lors du cadeau de sa sœur, et n'a jamais émis une remarque sur la valeur de son bijou. Moi, je contemple mon legs : mon arrière-grand-mère l'a choisie, ma grand-mère et ma mère l'ont portée, je la porterai par sentimentalisme, mais quelque chose est cassé : 20 € !

Clara
Bobodioulasso, marché central. La marchande au boubou vert tendre se fait une crinoline de ses salades empilées. Derrière elle, le store d'une boutique est relevé. Des petits cubes jaunes aux inscriptions rouges Maggi Maggi découpent la pénombre au-delà. Le regard accroché glisse ensuite sur les lisses boîtes de sardines alignées. Assis sur un banc à l'entrée, un homme se lave les doigts au jet de sa bouilloire de plastique. Un chaland s'arrête, le temps de marchander une de ces boîtes or et rouge. Les sardines aromatiseront le riz gras du jour. Il ne laissera rien perdre de l'huile qu'il saucera avec un tronçon de pain léger comme le vent. La boîte vidée ne traînera pas longtemps dans la terre rosée qui en ternira les parois. Elle sera ramassée par un de ces gamins blanchis de poussière. Ses petits doigts la visiteront et s'attarderont sur le tranchant du couvercle faisant vibrer une note sourde. Du bout de l'ongle le musicien en herbe tentera d'en tirer un autre son, plus vif. Une volée de pichenettes frappées sur les côtés fera naître un rythme personnel. Naissance d'une boîte à musique.

Chritophe
Téton. Tétine. Tata. Tantine. Totottes. Toutes. Je les veux toutes. Une ca fait peu. Deux c'est pas beaucoup. Et trop, c'est pas assez. Les mamelles à maman, ca l'a fait pendant quelques semaines. Je pourrais pas dire combien de temps, mais un petit peu quand même. Les premiers jours à la maternité, j'attrapais goulûment le sein qui se présentait. La bouche béante, je laissais, enthousiaste et ravi, le pis gonflé m'envahir. A la rigidité tendue de l sphère cramoisie que j'enroulais sous la langue, succédait une masse doucereuse contre laquelle j'étouffais dans l'allégresse. Au premier cri elle accourait, se dégrafait et je me gavais. Le bonheur et la satiété. J'étais vorace y a pas de doute, mais vue sa précipitation docile, c'est sûr qu'elle devait y trouver son compte. Alors vous pensez comme sa voix tremblait quand elle a annoncé qu'ils sortaient pour un plan ciné-resto en amoureux. Lui il y croyait, mais je savais bien qu'elle passerait plus de temps à penser à moi qu'au film pendant la séance. La jeune fille s'est pointée à 20 heure. Maman lui a expliqué que si je pleurais c'est que j'avais perdu mon doudou, l'utilisation du chauffe biberon, la bonne température pas trop chaude et tout et tout... Moi, je vous laisse deviner où mon regard s'est perdu quand la donzelle s'est penchée sur le berceau.

Marijo
Au jourd’hui deux tiers de l'humanité ont accès à l'eau potable. Le dernier tiers se contenterait d'eau récupérée au hasard des pluies et des puis pollués, impropre à la consommation. Ne la boire qu'une fois bouillie. Chacun a inventé son ustensile samovars, coquemar, théières, pot de terre ou de métal. Au cours du temps la bouilloire métallique ou émaillée a trouvé sa forme ventrue pour contenir, d'une poignée pour s'en saisir au sortir de la flamme et d'un bec pour verser sans gâchis d'un indispensable couvercle pour épargner la chaleur. Le modernisme emmène le plastique. Il finit par être est drôle de trouver cette bouilloire de plastique multicolore sur tous marchés africains, dans chaque cour familiale, devant chaque mosquée et lieu d'aisance. A coup sûr elle ne résisterait pas à l'épreuve du feu. Savoir d'où vient l'idée dans ces pays ou rien n'est superflu, de lui conserver un couvercle à la fonction devenue inutile?

Atelier du 06 janvier 06

2006-01-07T10:28:00.001+01:00

Proposition tirée du livre Oscar et la dame rose d'Eric-Emmanuel Schmitt.

Oscar est hospitalisé dans un service de pédiatrie à cause d'une longue maladie. Depuis qu'il a surpris des bribes de conversation entre ses parents et le chirurgien qui vient de l'opérer, il est conscient de la gravité de sa maladie et de l'échec de l'intervention qu'il vient de subir. Choqué et déçu par l'attitude de ses parents qui n'arrivent à lui exprimer leur amour qu'en la couvrant de cadeau, Oscar se lie d'amitié avec Mamie Rose, une visiteuse médicale, qui lui conseille d'écrire une lettre par jour à Dieu...

(p 21-22) "Voilà. Alors Dieu, à l'occasion de cette première lettre, je t'ai montré un peu le genre de vie que j'avais ici, à l'hôpital, où on me regarde maintenant comme un obstacle à la médecine, et j'aimerai te demander un éclaircissement: est ce que je vais guérir? Tu réponds oui ou non. C'est pas bien compliqué. Oui ou non. Tu barres la mention inutile.

A demain, bisous,

Oscar

P-S. Je n'ai pas ton adresse. Comment je fais?"

La proposition d'écriture consiste simplement à se mettre à la place de Dieu et répondre à Oscar.

THIERRY

Mon cher Oscar,

J'ai bien reçu ta lettre malgré l'absence d'adresse...mais comme je suis Dieu !.

A ce propos tu n'étais pas le seul dans ce cas.

Je connais ton existence à l'hôpital, et à la question posée, je te réponds ni-oui, ni-non. Ta maladie fait ce qu'elle veut mais c'est aussi à toi d'en décider. Tu sais j'ai beau être Dieu je ne contrôle pas tout...D'ailleurs si j'avais su !.

Et toi, connais-tu mon existence quotidienne ? Sais-tu que ca dure depuis des millions d'années ?

Imagines un peu ma vie !. La Terre n'est pas une planète facile, c'est la seule qui soit peuplée;

6 milliards d'humains, et je dois renouveler le stock en permanence, sans compter les animaux, les fleurs, et j'en passe...Si j'avais su !.

Y a vraiment des moments ou j'ai envie de tout arrêter, et puis je me bats contre mon propre desespoir...je suis un besogneux !.

Comme disait mon Père, il faut toujours terminer ce que l'on a commencé; ce qui m'amène à penser que lui devait savoir !.

Post-Christum : Courage, et dis à la Dame en Rose de ne pas rentrer trop tard, j'ai d'autres missions pour elle !

Affectueusement.

Dieu.

Christophe

Oscar,

T'embêtes pas pour l'adresse, y a pas plus simple. Tu plies ton courrier, tu le mets dans l'enveloppe et tu le glisses dans la boîte. Pas besoin d'adresse et pas besoin de timbres, j'ai un service particulier. Un truc hyper performant. Non seulement j'ai droit à une tarification spéciale, mais en plus la livraison est assurée et les délais sont garantis. C'est encore plus fiable qu'un e-mail avec accusé de réception. Je t'assure : rien ne se perd et je prends connaissance de tout pour un prix imbattable. Je t'embarasse pas avec des détails trop techniques, mais je peux dire que j'ai trouvé le système d'acheminement parfait.

Le seul hic, c'est les réponses. C'est vrai qu'à ce niveau là, j'ai des plaintes. J'comprends pas bien, mais il m'arrive de recevoir deux ou trois fois la même lettre, venant des mêmes expéditeurs auxquels j'avais pourtant répondu. Tu penses bien que je leur retourne le double de la réponse. Certes j'y mets parfois un peu le temps (faut voir le boulot!) mais j'ai une réputation à défendre, la concurrence est dure et je suis pas du genre à abandonner des correspondants à leurs questionnements. Mais y en a qui s'entêtent, qui s'acharnent. Je suis parfois obligé de m'y reprendre à deux ou trois fois. Et tu le croiras si tu veux, malgré toute cette bonté, toute cette patience et toute cette bienveillance, j'ai même parfois des procès! Pas des gnognottes devant les tribunaux. Non, j'entends parfois des messes basses et des lamentations jusqu'au fond des confessionnaux. On soupçonne pas tout ce qui peut se dire, pire, tout ce qui peut se faire dans les confessionnaux. Tu veux que je te dise Oscar? Les gens sont méchants. Oui, MECHANTS!

Maintenant que tu sais comment faire, n'hésites plus à me réécrire. Ta lettre m'a fait bien plaisir... et même un peu rigoler pour tout te dire. Mais faut que je file. A la prochaine.

Dieu

Marijo

Oscar,

la question que tu me pose est difficile à recevoir. Savoir si tu vas guérir? Qui peut le dire? Personne ne serait attaché à la vie si le scénario était écrit d'avance. Ne préfères-tu pas lire un livre ou voir un film dont tu ne connais pas l'histoire?
Tu sais si les médecins n'arrivent pas à te guérir c'est pas si grave pour toi. C'est ta famille à qui ça poserait le plus de difficultés. C'est sans doute pour se protéger elle même qu'elle ne t'a pas informé de dernières conclusions. Elle a peur de tes questions, peur de ne pas savoir y répondre, peur de se mettre à se les poser elle même.
Et puis les médecins n'aiment pas avouer leurs échecs. S'ils étaient honnêtes ils te diraient combien ils aimeraient être moi. Ils se prennent souvent pour moi et quand la vie leur résiste, ils sont vexés. Ils sont lâches, n'ont pas envie de te parler d'homme à homme. Il faut les comprendre ce qu'ils auraient à te dire c'est qu'ils ne contrôlent pas tout même s'ils sont très fiers de sauver la plus part des enfants malades.
S'ils ne parvenaient pas à te soigner, toi tu ne seras plus. Le temps ne comptera plus, les souffrances non plus. A quoi bon te torturer l'esprit? Ce sont les autres qui souffriront. Ils le savent et n'ont pas envie d'y penser. Ce sont pas les plus longues vies qui sont les meilleures. Je dirais que ce sont plutôt celles durant lesquelles on fait les plus belles rencontres, les plus belles histoires d'amour. Vis ta vie au jour le jour et profite bien de madame Rose, c'est une aliée fidèle. On garde les liens et je serai toujours là pour te répondre à l'heure qui t'arrange

Hélène

Oscar mon garçon, Ta lettre à Dieu m'a épaté : Je croyais qu'à ton âge, on ne croyait plus au Père Noël et que dans la foulée le Bon Dieu tombait dans les oubliettes assez vite aussi. Après tout, je peux comprendre que, vu ta situation, tu aies envie de poser tes questions à quelqu'un d'extérieur à l'hôpital, puisque sur place tu ne trouves pas la bonne oreille. Mais tu es très direct mon garçon ! Tu poses la question qui coince tout le monde. Car la mort, mourir, c'est la grande affaire de tous, comme tu le vois à la TV. Cela paraît du vite fait bien fait partout sur la planète, à 35°, sous la pluie ou sous la neige, pour des adultes, des vieillards, ou des enfants, et la caméra est là pour t'informer… Comme tu le sais, la mort des autres peut rapporter gros à certains, ceux qui s'enrichissent avec la vente des armes, par exemple, ou ceux qui se sentent utiles en s'envolant vers les sinistres. Bon, tu vas penser que je noie le poisson, que je ne réponds pas à ta question, mais c'est que cela est difficile. Tu connais mon métier si tu as bien écouté les paroles de mon fils Jacques Dutronc, heureusement que grâce au succès de sa chanson, les Français vous ne doutez plus que j'existe, mais je n'en ai pas pour autant tous les pouvoirs, en particulier, je n'ai pas celui de savoir le jour de la mort de quelqu'un, et de la tienne en particulier. Alors, je te le dis tout net, à Noël, tu nous verras, moi ou mon fils, si tu n'as pas été sage, d'ici là arrange toi pour ne pas nous voir débarquer. Signé : le Père Fouettard.

Clara

Cher Oscar,
Alors comme ça, la dame en rose t'a conseillé de m'écrire ? Tu n'imagines pas le nombre de lettres que j'ai reçues depuis qu'elle vient voir les enfants du service, et plus embarrassantes les unes que les autres. C'est un vieux truc à elle, les lettres au bon Dieu.
Toi, je te sens perspicace alors je ne vais même pas essayer de te rouler. Tu as bien compris que j'étais une partie de toi et la réponse à ta question, tu es le seul à la connaître. Si, au fond de toi, tu ne la connaissais pas, tu m'aurais sans doute demandé : "dans combien de temps je vais guérir ?".
Faisons comme si les deux réponses étaient encore possibles mais permets moi de te poser à mon tour une question qui tient en deux mots : "et alors ?".
Oui, tu vas guérir, et alors ?
Non, tu ne vas pas guérir, et alors ?
Tu vas guérir et tu vas mener une vie de rescapé. Peut-être te demanderas-tu pourquoi tu as guéri alors que tant de tes petits camarades du service n'ont pas eu cette destinée. Peut-être décideras-tu de poursuivre différemment, de goûter chaque instant comme un miracle, de vivre le présent sans te soucier de l'avenir. Peut-être un jour de peine, penseras-tu qu'il aurait mieux valu en rester là une certain 19 décembre.
Tu ne vas pas guérir, et alors ?
Tu ne peux pas rester éternellement malade, car la maladie est un état transitoire. Tu l'as bien compris : si tu ne guéris pas, c'est parce que tu vas mourir. Je ne vais pas te raconter d'histoires d'anges qui montent au ciel. Tu sais que tu ne me rejoindras pas, car je ne suis qu'une partie de toi. C'est dans cette partie que tu te replieras et ça ne te suffira plus pour vivre. Toi, tu ne seras pas triste, mais il te faudra avant de partir réconforter tes parents qui perdront leur prolongement et se demanderont pourquoi ils t'ont mis au monde. Il te faudra de la patience.
Est-ce que tu vas guérir ? Je ne sais pas, mais tu as déjà beaucoup d'avancé.
Signé : Dieu

Atelier du 23 décembre 05

2005-12-27T11:19:00.000+01:00

Proposition tirée de "La sorcière" Marie Ndiaye p 61, une très longue phrase :
"Elle avait cet air désorienté et grognon, légèrement agressif, ennuyé qui lui venait en l'absence du petit garçon, lorsque, par excès de désoeuvrement, elle traînait dans ces magasins bon marché, trop sauvagement timide, malgré sa brutalité, pour se hasarder loin de ce quartier qu'elle connaissait bien et oser pénétrer dans les boutiques du centre, où elle aurait eu largement de quoi acheter ce qui lui plaisait, où sa voiture aurait été remarquée comme l'une des plus chères et des plus belles (Isabelle elle-même, c'était sa science, connaissait le prix des modèles récents de toutes les marques), mais où, lui semblait-il probablement, la rudesse massive et tyrannique qui asseyait son règne chez nous autres, exilés de toutes provinces, la désignait comme une parvenue, sans éducation et ignorante des codes. "
Sachant qu'un des critères de lisibilité d'un texte est une longueur moyenne de 12 mots par phrase, écrire une phrase de 12 mots puis la délayer dans dix fois son volume.
Ecrire une phrase courte ( environ 12 mots ) et ensuite l'étoffer jusqu'à une seule et même phrase d'environ 120 mots.

Thierry
Je sortais de mon sommeil quand le pilote annonça l'arrivée prochaine à Jakarta, ville que je ne connaissais pas mais dont j'avais souvent rêvée au travers des livres, mégapole Indonésienne baignée par la mer de Chine et plantée au bout de la péninsule Malaise avec ses buildings et ses avenues luxueuses, mais aussi entourée de bidonvilles qui pouvaient rappeler les "favelas" de Rio ou dans une moindre mesure la cité des 4000 à la Courneuve, mais aussi, j'en suis sûr, à n'importe qu'elle grande ville dans le monde, où les riches repoussent la pauvreté hors de limites qui ne dérangent pas, je pensais à tout cela confortablement installé dans mon fauteuil de la classe affaire, certain qu'ici aucun pauvre ne viendrait briser mon rêve.

Clara
Les Asiates croient aux fantômes tandis que les Africains croient aux sorcières.
Si c'est parce qu'ils tranchent dans un monde de jaunes par leur pâleur potentiellement associée à la peur et à la mort ou bien parce qu'ils sont la seule explication possible à l'agitation lointaine et grondante qui soulève les entrailles de la terre que les fantômes sont crus et craints par les Asiates, alors on peut se demander si ce n'est pas au contraire un besoin de proximité qui pousse les Africains à charger et chasser les sorcières qu'ils rendent responsables de leurs maux, que ce soient les villages inexplicablement endeuillés, les femmes indéfiniment stériles, les amours inexorablement impossibles, les troupeaux progressivement décimés ou les pluies trop parcimonieusement répandues.

Christophe
Ils ne s’étaient pas revus depuis 15 ans, lorsque Lola rappela Léo. (11 mots)
Au sortir d’une nuit qu’il avait parcouru d’un trait de sommeil ininterrompu depuis le coucher jusqu’à l’aube, Léo, qui s’était réveillé l’esprit dégagé et apaisé en milieu de matinée, ne reconnut pas immédiatement la voix qui s’adressait à lui dans le combiné téléphonique mais qui pourtant éveillait l’écho mystérieux d’une familiarité, d’une proximité, autant déclenchée par la reconnaissance implicite et irréfléchie des sonorités que produisaient le jeu subtil de vibrations des cordes vocales de la personne qui l’appelait que par une façon coutumière de s’adresser à lui et de prononcer son nom avec le mélange d’habitude et de convivialité qu’engendre les sentiments partagés et les souvenirs communs, les complicités ordinaires et les intimes connivences, tant de sensations que Lola espérait faire resurgir sans avoir besoin de les évoquer mais plus simplement par la magie d’un envoûtement dont elle ne s’était jamais totalement dégagée. (143 mots)

Marijo
L’époque des fêtes évoque chez moi un sentiment d’hystérie collective que je déteste. (13 mots) En approchant de la fin décembre, époque tant attendue par des générations de mouflets et adultes nostalgiques d’une enfance innocente, accrochés aux rêves joyeux d’une fête ritualisée toutes religions confondues, on observe tant les magasins que les mairies, les églises que les écoles, les rues que les programme TV se faire un point d’honneur à se ouvrir de brillantes décorations sur le thème à grand renforts de guirlandes lumineuses, de paillettes et de père noël plus ou moins heureux, les foules se précipiter, les équipes de commerciaux doubler leurs effectifs, les rayons de jouets, les parfumeries et le disquaires se faire dévaster, les débits de cartes bleues atteindre des chiffres dépassant à coup sûr ceux de l’année passée, les crédits à la consommation exploser n terme de montants, les commerces d’alimentation faire un bilan mensuel au moins égal à ceux des onze autres mois, les œuvres caritatives profiter du moment pour adresser une demande culpabilisante de dons à tous les donateurs culpabilisés, l’armée du salut carillonner à tous les coins de rues, la poste doubler le nombre de ses facteurs pour distribuer en temps les colis, chacun d’entre nous passer de longues heures à réfléchir aux êtres aimés à gâter pour qu’en l’espace d’une nuit cette profusion d’attentions en tous genres disparaisse avalée par les bennes des éboueurs, profession qui aurait pu sembler protégée de cette hystérie collective.(228 mots)